Следующие главы отсылаются к событиям 1-3 томов

Меня зовут Рудеус Грейрат. Тридцать четыре года. Холост. В прошлом — военный. Крепкий парень с добрым сердцем… и с жизнью, о которой жалеет каждый день.

Совсем недавно я не был один. Был обычным женатым мужчиной, бывшим солдатом. Но однажды — даже не заметил, как — на моём столе оказались бумаги о разводе.

Я боролся за опеку над дочерью, но в суде не имел ни малейшего шанса. В итоге остался один.

Никто не встал на мою сторону. Когда я служил, у меня развилось посттравматическое расстройство — и я использовал его как оправдание, чтобы срывать злость на жене. Не раз. Даже моя старшая сестра Джейн, адвокат, встала на сторону жены, а не родного брата. А вскоре после суда меня уволили с мясокомбината, где я работал.

Всё рухнуло. Я сорвался и разрыдался — жалко, безобразно. Почти все накопленные за службу сбережения ушли жене по решению суда. От прежней жизни остались лишь дом и крошечная сумма денег. Но и та быстро испарилась — на алкоголь.

Молча я брёл по городу, покачиваясь, с бутылкой пива в руке. В ушах всё ещё звучали последние слова жены: «Теперь хоть мир наступит».

От одной этой фразы меня мутило. «Мир»? А кто, по-твоему, этот мир защищал?

— Чёрт побери! — выругался я и швырнул пустую бутылку. Из переулка с визгом выскочила облезлая кошка, а парень на скейтборде бросил в мою сторону осуждающий взгляд.

Парень быстро исчез, но я будто очнулся. Глубоко вздохнув, задумался: «И что теперь?». Хотя в теории всё понимал. Прежде всего — надо найти работу. Без денег я долго не протяну.

Как?

Ну, можно пойти в центр занятости. У меня ведь были навыки — я умел водить всё, что движется: от автомобилей до танков, от вертолётов до самолётов. Знал, как обращаться с оружием и взрывчаткой.

Всё это пригодилось бы… если бы не моё ПТСР. Теперь, стоило услышать гул мотора или грохот механизмов, я превращался в трясущуюся развалюху. Начальник на мясокомбинате и уволил-то меня потому, что я дрожал каждый раз, когда мимо проезжал грузовик.

Я снова вздохнул. Полный тупик. Конец дороги.

— Тьфу. Даже Бог, похоже, отвернулся, — пробормотал я.

Дождь усилился. Лето кончилось, и промозглая осень пробирала до костей. Холодные капли безжалостно вымачивали мою старую, засаленную майку, вытягивая остатки тепла.

— Вот бы всё начать заново… — слова вырвались сами собой, пока я смотрел в небо. Там, в чёрной, бездонной тьме, меня, конечно, никто не слышал.

— А? — вдруг что-то мелькнуло сбоку.

На обочине стоял рекламный щит, на нём было написано:

«Вторая жизнь — для тебя!»

Рекламировали переход из офисной работы на ферму — «смените город на деревню».

Моя вторая жизнь началась именно в ту секунду, когда я увидел этот плакат.