

В дневнике у Грея - ни смысла, ни дат,
Лишь факты, которым никто бы не рад.
Ни прошлого нет у придуманных лиц,
Ни логики - в шёпоте странных страниц.
Он писал их годами, не веря словам,
Позволив абсурду расти по строкам.
Чернила ложились спокойно, ровно,
Как будто всё это - обычно и скромно.
Но строчки живут, продолжая дышать:
Написанное может однажды - пропасть.