Тень убийцы#1(посиделки#129)

Вы думали, я дал вам оригинал? Вы ошибались!!! 😁

Кровавый контракт

Глава 1. Работа

Переулок. Дождь. Мужик на коленях. В костюме. Дорогом. Он плачет. Говорит про детей.

У меня три сестры. Но я не плачу.

Тень за спиной урчит. Голодная.

— Закрой глаза, — говорю.

Он не закрывает. Ну ладно.

---

Шаги.

Лёгкие. Женские. Трое.

Я узнал сразу. Младшая — на пятку. Средняя — шаркает. Старшая — ровно, но бережёт колено.

Они здесь.

Какого хрена они здесь?

---

— Что это за место? — средняя. Громко.

— Тихо, — старшая. — Тут кто-то есть.

Мужик на коленях слышит. И начинает орать.

Я сворачиваю ему шею.

Быстро. Чисто. Как учили.

Тишина.

Оборачиваюсь.

---

Три пары глаз.

Младшая. Бледная. Смотрит на труп. Потом на мои руки.

Средняя. Рот открыт. Ни звука.

Старшая. Смотрит на меня. Не на труп. На меня.

— Ты, — говорит.

— Я.

Младшая делает шаг назад. Молчит.

Средняя отворачивается. Её вырвало.

Старшая не отводит взгляда.

— Давно? — спрашивает.

— Всегда.

— С семи?

— Да.

Кивает. Медленно. Как будто всё сложилось.

— Мы думали, ты работаешь.

— Я работаю.

— Это не работа.

— Это моя работа.

Она замолчала.

---

Я смотрю на них.

Младшая всё ещё не отошла от шока. Средняя вытирает рот рукавом. Старшая стоит. Ждёт.

Чего ждёт? Что я скажу что-то? Объясню? Извинюсь?

Не буду.

Я не извиняюсь. Не оправдываюсь. Не прошу прощения.

Я просто стою. И жду.

---

— Ты нас обманывал, — говорит младшая. Тихо. Не спрашивает.

— Да.

— Почему?

— Потому что вы бы ушли.

— Мы и так уходим.

— Знаю.

Она смотрит на меня. Долго. Потом отворачивается.

Старшая делает шаг.

— Пошли, — говорит сёстрам.

— А он? — средняя.

— А он останется.

Младшая смотрит на меня ещё секунду. Открывает рот. Закрывает.

Не говорит ничего.

Уходит.

Средняя — за ней.

Старшая задерживается. Смотрит.

— Ты придёшь домой? — спрашивает.

— Нет.

— Почему?

— Потому что вы не захотите.

Она кивает. Как будто ждала этого ответа. Как будто он её устроил.

— Пока, — говорит.

Не «прощай». Не «будь осторожен». Не «мы тебя ненавидим».

Просто «пока».

Разворачивается. Уходит.

---

Я стою в переулке. Один.

Тень урчит. Мужик остывает. Дождь идёт.

Я смотрю им вслед. Они не оборачиваются.

Хорошо.

Я достаю телефон. Время — половина восьмого. Магазин закрывается в восемь.

Пельмени. Сметана. Хлеб.

Надо успеть.

---

Домой прихожу — пусто.

Свет не горит. Тишина.

Их комнаты открыты. Кровати застелены. Шкафы пустые.

На столе — записка. Одна строчка. Почерк старшей.

«Не ищи нас».

Я кладу записку обратно.

Ставлю пакет на стол. Пельмени. Сметана. Хлеб.

Всё, как надо.

Только есть некому.

---

Проходит месяц.

Потом два.

Я не ищу их. Они не пишут.

Я работаю. Тень жрёт. Контракт не спрашивает, в порядке ли я.

Иногда я думаю: «А если бы я тогда сказал что-то? Если бы объяснил? Если бы попросил остаться?»

Но я знаю ответ.

Они бы всё равно ушли.

Потому что нельзя жить с тем, кто убивает. Даже если он — брат.

---

Проходит полгода.

Я получаю конверт. Без обратного адреса. Без марки. Просто лежит под дверью.

Внутри — фотография.

Три сестры. Смеются. Где-то на море. Загорелые. Живые.

На обороте — почерк младшей.

«Мы в порядке. Не ищи. Просто знай».

Я кладу фотографию в карман.

Иду на работу.

Тень урчит.

---

Где-то далеко, на море, три сестры сидят на пляже.

Младшая смотрит на телефон. Ждёт. Чего — сама не знает.

— Он не ответит, — говорит средняя.

— Знаю, — говорит младшая.

— Тогда зачем писала?

— Чтобы он знал.

Старшая молчит. Смотрит на волны.

— Он придёт, — говорит вдруг.

— Что? — средняя.

— Когда-нибудь. Придёт.

— Ты сама сказала — не ищи.

— Это не значит, что он не найдёт.

Младшая улыбается. Впервые за полгода.

---

А я стою в переулке. Дождь. Мужик на коленях. Тень урчит.

И в кармане — фотография.

Три сестры. Смеются.

Я не ищу их.

Но я знаю, что они есть.

И этого пока хватит.