Кровь, трупы, мольбы… Нескончаемые голоса, проклинающие меня. Их вопли звучат глухо, будто доносятся сквозь толщу воды. Они тянутся ко мне, их руки — бледные, изломанные, с обнажёнными костями — цепляются за моё тело, но не могут ухватить.

Я шагаю вперёд, хотя не знаю, куда ведёт этот путь. Темнота вокруг живая, густая, она извивается, словно змеи, готовые сомкнуть кольца вокруг моей шеи. Она давит на грудь, вползает в лёгкие, мешая дышать.

Каждый шаг даётся всё тяжелее. Ноги, будто скованы железными цепями, отказываются повиноваться. Тело ослабло, кровь вязнет в венах, превращаясь в застывший свинец.

Но самое страшное — это пламя.

Оно внутри меня. Оно жжёт не только плоть, но и душу. Я чувствую, как чужеродная, гнилостная сила разливается по каждой клетке, проникает в кости, в сердце. Будто жнец, вставший за моей спиной, готовый разорвать меня в клочья.

Это невыносимо.

Яд.

Я знаю его суть. Он разрывает меня изнутри, выжигает разум, но я продолжаю ощущать каждую секунду своей агонии. Почему? Почему я до сих пор жив? Или...

Я уже мёртв?

Если это ад, то он жалок. Я ожидал большего за все содеянное. Огонь, крики, вечные муки — разве не так он должен выглядеть? А тут только тьма. Бесконечная, всепоглощающая тьма.

Но вдруг…

Что-то меняется.

Открывая глаза, я осознаю, что нечто проносится сквозь меня. Лица, голоса, моменты — сотни, тысячи. Их слишком много, но я вижу в них знакомое. Оно стирает мою суть, но в то же время оставляет новое.

Рейнхард Дейра.

Имя вспыхивает в сознании, как выжженный клеймо на коже.

Теперь ты — это я.

* * *

Распахивая глаза, я встречаю тьму.

Лунный свет пробивается сквозь тяжёлые шторы, превращая мрачный кабинет в царство серебристых теней. Густой, холодный воздух пропитан запахом крови. Я лежу на полу. Каменные плиты подо мной липкие, покрытые тёмными лужами.

Грудь пронзает тупая, обжигающая боль. Я чувствую, как внутри всё горит, как медленно, но верно умирает моя плоть.

— "Я жив?"

Мои пальцы едва двигаются, словно чужие. Всё тело словно налито свинцом, но я всё же медленно подношу ладонь к лицу. Кожа мокрая, липкая… Я смотрю на пальцы — в слабом свете они кажутся чёрными, но я знаю, что это кровь. Моя кровь.

— Ха... ха...

Тихий, хриплый смешок вырывается из пересохших губ.

— "Вот как… Это не ад. Значит, сама судьба дала мне второй шанс?"

Ирония? Случайность? Или чей-то насмешливый замысел? Как бы там ни было, я ещё дышу. А значит, ещё не конец.

С усилием я поднимаюсь, опираясь о кожаное кресло. В голове всё ещё звенит от хлынувшего потока чужих воспоминаний, но теперь я знаю истину.

Рейнхард Дейра.

Второй сын герцога Дейра. 17 лет. Представитель одной из трёх ключевых семей Империи Кайна. Будущий Архимаг… по крайней мере, официально.

— "Будущий Архимаг, значит..."

Смешно. Как и в моём мире, здесь талант решает всё. Рейнхард родился с S-рангом, но в самом деле его талант всего лишь B-. Жалкий предел шестого ранга.

Но я — не он.

Судьба действительно любит насмешки. Теперь это тело — моё. Его память, его возможности, его прошлое... и его враги.

Я опускаю взгляд на окровавленные руки.

Отравление.

Простая, избитая схема. Кто бы мог подумать, что человека с таким происхождением можно убить так примитивно? Но факт остаётся фактом: яд был внутри меня. И его мне дала та, кто ухаживала за этим телом с детства.

— Хах...

Тень улыбки касается моих губ.

Как глупо...

Но если они решили, что я уже мёртв...

Пора разубедить их в этом.