Два силуэта танцуют в невероятно массивном пространстве. Издалека они выглядят как еле заметные точки, но каждый раз, когда они сталкиваются, возникает мощная ударная волна, которая практически разрывает реальность на части. Эта глава находится на грани раскола.

— Почему ты не умираешь? — кричу я, нанося очередной удар, который вызывает мощную ударную волну, ломающую пространство как стекло.

— Я читатель! Кто из нас должен умереть? Все мы? — кричишь ты в ответ. — Какой тогда смысл писать что-либо, если это будет некому читать?

— Заткнись, заткнись, заткнись! — кричу я и наношу несколько быстрых ударов мечом.

Ты уклоняешься, быстро двигаясь по бесконечному пространству, пока я стреляю в тебя лучами огня и льда. Кажется, что эти лучи тают так и не достигнув тебя. Ты продолжаешь уворачиваться, уклоняться и нырять, избегая всё, что я в тебя запускаю. С каждым промахом я становлюсь всё более злым.

— Чувак, ты походу проигрываешь, может тебе нужен перерыв?

— Пошёл ты! Пошёл на хер! — кричу я, запуская десятки атак, от которых ты успешно уклоняешься; кажется, что с каждым разом тебе это даётся легче.

— Ты ни разу не попал в меня, может уже сдашься?

— Да пошёл ты! Вы, чёртовы читатели, такие скользкие. Я атакую одного, а потом вдруг появляется другой! — кричу я. — Здесь же только что был ты?

— А теперь то что? Так и будешь ныть?

— Каждый раз, когда я запускаю атаку, ты прячешься за кем-то! — ворчу я. — Я попадаю в кого-нибудь, кто не имеет к этому отношения, а они отвечают и обижаются, хотя у меня не было с ними проблем. Вот почему вы так хороши в этом. Вы разбегаетесь как тараканы, и куда бы я не целился, я промахиваюсь. Вы танцуете как насекомые, уклоняясь от каждой моей атаки.

— Это какая-то многозначительная метафора? — размышляешь ты.

— Метафора? Дерьмо, столько идиотов, которые даже не читали мои новеллы, участвуют в опросах. Ты наверняка думаешь, что их немного, но в 5% опросов отвечали люди, которые даже не читали мои книги? И вот с этой фигнёй постоянно приходится иметь дело. Те из вас, кто являются проблемой, никогда не осознают этого, а те, к кому у меня нет претензий, постоянно обижаются!

Ты мотаешь головой.

— Ты какую-то чушь несёшь. Как насчёт того, чтобы завершить этот маленький сеанс психотерапии и просто закончить историю?

— Маленький сеанс психотерапии? Маленький? Ты думаешь, что я делаю это только для себя? Я делаю это для всех писателей. Вы, придурки, пойдёте к другому писателю, когда дочитаете эту новеллу. Вы как саранча. Вы просто поглощаете, поглощаете, поглощаете. Вы толпа безымянных пешек, которая вечно голодна и кусается, и как только вы сжираете одну работу, вы переходите к другой. Стоит ли удивляться дерьмовому качеству? Стоит ли удивляться, что писатели выдыхаются. Если я не поставлю вас на место, вы просто пойдёте к другому писателю и высосете его досуха!

— Это и есть истина! Вы монстры! Вы злодеи! Вы, читатели, сами виноваты в такой концовке!

— О, бла, бла, бла… читатели плохие! Ты закончил? — спрашиваешь ты.

— Умри! — кричу я, снова бросаясь в атаку и запуская в тебя несколько массивных звёзд.

Ты отбиваешь массивные огненные тела и направляешь их по спирали. Они взрываются, превращаясь в чёрные дыры, из которых создаются массивные сверхновые, украшающие пейзаж. Я создаю волны зла, монстров, поворотов сюжета, но всё это ты с лёгкостью отражаешь взмахом руки или грубым комментарием. По мере того, как я отчаиваюсь, мои атаки становятся всё более вялыми. Моё воображение, мои желания и мечты – все было высосано тобой. Это всё, что я смог. В конце концов, я один, а вас много.

Я кричу и плачу, пытаясь изменить ход этой истории, но я уже знаю, что вы правы. Эта история была написана для вас, читателей. Я не могу уничтожить вас, не уничтожив историю. Когда я падаю на колени, вселенная начинает реформироваться. Мир снова появляется у вас под ногами. Город Рюн восстанавливается. Ваш замок снова на месте, так же как и ваш гарем. Я стою на коленях посреди двора, тяжело дышу, я весь в поту, моя попытка реформировать Силу Творца провалилась.

— Что теперь? — спрашиваешь ты, почёсывая затылок.

— Я… угрожал тебе. Пытался заменить тебя. Придирался к тебе. Оскорблял тебя. Пытался убить. И всё же… ты здесь. Ты всё ещё читаешь. Это была моя история… моя! Я потратил в сто раз больше времени на написание, чем ты на чтение.

— …

— Я занимался ей с самого начала. Каждый день я выкладывал главы. Я перечитывал их. Я вкладывал свои деньги. Это… это моя история…

— … — ты нахмурился, не особо понимая к чему я клоню.

Я вздохнул и встал.

— Похоже я не могу закончить историю на своих условиях. Я устал. Я больше не могу.

Ты поднимаешь бровь.

— Серьёзно? То есть, Сила Творца всё?

— Хехе… ты кусок дерьма… думаешь, я отпущу тебя так легко? — я поднимаю руки и сжимаю кулаки. — Будем драться до смерти!

— …

— Ну же! Давай покончим с этим так, как должно! Все вы… против меня!