Клубящаяся чернота окутывает невероятно плотно, сначала будто обнимает, а затем сжимает, давит, душит. Это похоже на огонь, но в то же время это и холод. Он обжигает. Холод может обжигать. Тихое жужжание, затем оно становится громче, как будто тысячи голосов говорят одновременно. Кричат одновременно. Снаружи и внутри. Наши мысли - это не наши собственные мысли. Чьи это мысли? Сколько нас здесь? Сколько ещё присоединится к нам?

Мы все кричим. Мы все ждём. Мы все... потеряны.

Свет появляется внезапными вспышками. Слишком яркий, он пронзает тебя, разрывает на части, даже когда ты стремишься к нему.

К чему здесь стремиться? Зачем причинять себе боль? Просто откинься назад. Вернись к своим друзьям.

Страх. Билл.

Стыд. Брант.

Гнев. Констанс.

Мы опускаемся всё ниже и ниже и ниже. Теперь мы понимаем. Мы видим, как всё это время мы ошибались. Теперь мы понимаем, в чём шутка.

Тук-тук.

Кто там?

Мы не можем починить машину. Мы никогда не могли.

Тук-тук.

Кто там? Кто там? Снаружи? Здесь?

Мы все здесь.

Теперь мы понимаем.

В этом и суть шутки:

Нельзя починить то, что не сломано.