После этого - Трещины (2)

Я обернулся.

За мной была лишь закрытая дверь ванной. Никого.

Эхо звука затвора прилипло к моим ушам. Оно осталось, отчётливое, как след на грязи.

Кровь, казалось, ударила в голову.

Я повернул голову и посмотрел на фотографию, приклеенную к зеркалу.

Один лишь её вид вызывал жуткий трепет.

На фотографии мама, папа и я были обезглавлены.

Я хотел было разорвать её на месте, но вспомнил мужчину, чьё тело загорелось, когда он поджёг фотографию.

Я не осмелился её рвать. Мне казалось, что если я это сделаю, мои руки и ноги оторвутся.

Дрожащей рукой я осторожно отклеил фотографию от зеркала.

Я положил фотографию в ящик. Перевернув, чтобы не видеть.

Время перевалило за полночь, но сон не шёл.

Потолок был бесконечно чужим. Пейзаж комнаты казался поглощённым чем-то.

Мерцающая свеча и пламя, пожиравшее голову мужчины, наложились друг на друга в моей голове.

Его горящая голова была похожа на гигантскую спичку.

Запах горелой плоти…

С чувством, будто я тону в болоте, я взял телефон.

Обычно я бы почитал веб-роман и лёг спать, но сегодня я не мог.

Я хотел услышать голоса своей семьи. Нужно было убедиться, что ужас на фотографии — неправда.

Я открыл телефонную книгу.

Семья и друзья. И другие, формальные, контакты.

Этот экран был каналом, связывающим меня с миром.

Я нажал на кнопку вызова рядом с текстом «Мама».

Звонить посреди ночи — это, конечно, невежливо. Но это не было бы таким уж большим грехом.

Сынок, что случилось? В такое время. Наверное, так скажет мама.

Просто. Решил позвонить. Так я совру.

- Набранный вами номер не существует.

- Пик

Я нажал на кнопку завершения вызова.

Несуществующий номер?

Голос в трубке издевался надо мной.

Номер мамы — несуществующий. Несмешная шутка.

Я снова нажал на кнопку вызова.

- Набранный вами номер не суще—

- Пик

Я быстро нажал на кнопку завершения вызова.

Сердце забилось чаще, кончики пальцев онемели.

Меня будто окатило ледяной водой.

Этого не может быть.

Я снова нажал на кнопку вызова.

- Набранный вами номер—

- Пик

Снова.

- Набранный ва—

- Пик

Снова…

Снова, снова, снова…

Я попеременно нажимал на кнопки вызова и завершения.

Говорят, повторять одно и то же действие в ожидании другого результата — это безумие.

И сейчас моё психическое состояние определённо было ненормальным.

Я уронил телефон и закрыл лицо обеими руками.

Мозг, гонимый тревогой, придумал правдоподобное объяснение.

Ага. Теперь понятно. Мама поменяла телефон. Она ведь так долго им пользовалась.

Поменяла и номер, но забыла мне сказать.

Я поднял упавший телефон и открыл телефонную книгу.

На этот раз я позвонил папе.

- Набранный вами номер не существует.

Папа тоже поменял телефон?

В отличие от мамы, он недавно менял телефон. Не мог же он снова его поменять.

Потёк холодный пот.

Я позвонил родственникам.

Все номера были несуществующими.

Да.

Похоже, мой телефон сломался.

Должно быть так.

«…А-а…»

На краю ночи раздался короткий вопль.

* * *

Я собрал вещи и вышел из дома.

Нужно было ехать к родителям и увидеть их лица.

Убедиться, что они в безопасности, и забыть о звуке затвора и фотографиях Полароид.

Ночь была такой же душной, как и день. На чёрном ночном небе не было ни облаков, ни звёзд.

Лишь молодой месяц, похожий на обрезанный ноготь, испускал жуткий свет.

На улице никого не было.

Потухшие витрины магазинов казались уснувшими.

Хоть и была глубокая ночь, но было до странности тихо.

Уличные фонари были покрыты пылью, как старые игрушки.

Выйдя на дорогу, я увидел несколько едущих машин.

От одного конца до другого. Они, разрезая ветер, стремительно всасывались в темноту.

Увидев такси, я тут же поднял руку.

Сев в медленно остановившееся передо мной такси, я назвал адрес родителей.

Водитель был молодым мужчиной с добродушным лицом.

«Что-то случилось?»

«А?»

«У вас лицо нехорошее».

Спросил меня водитель. Моё лицо, мельком увиденное в зеркале заднего вида, было похоже на лицо человека, умершего от сердечного приступа.

Водитель дружелюбно заговорил со мной. Обычно меня бы это раздражало, но сейчас мне хотелось выговориться.

Нужно было поговорить с кем-нибудь, чтобы эта тревога улеглась.

«Я видел кое-что странное».

Сказал я.

«Странное?»

«Призрака, что ли. Явление, которое невозможно объяснить логически».

«Ого».

Водитель улыбнулся то ли насмешливо, то ли ещё как-то.

Чёрная щетина, покрывавшая его пухлый подбородок, немного резала глаз.

«Я тоже люблю призраков. Пассажир, вы верите в существование душ?»

«Раньше не верил, но сейчас…»

Я замялся.

На самом деле, я не хотел верить. Таких существ не должно быть.

Но то, что я переживал, было ничем иным, как доказательством существования духовных сущностей.

Включив поворотник, водитель заговорил.

«На самом деле, я очень интересуюсь оккультизмом. Даже веду подкаст о страшных историях».

«Подкаст?»

«Не знаю, слышали ли вы. Называется „Хоррор-пия“».

По спине пробежал холодок.

«Х-хоррор-пия?..»

«Да. Слышали?»

Такси приближалось к перекрёстку.

На дороге никого не было.

«Я и есть О-пиди. Ведущий „Хоррор-пии“».

Мне хотелось немедленно выскочить из такси.

Мой дрожащий взгляд устремился на радио.

Мне казалось, что вот-вот оттуда донесётся детский плач.

«Одним подкастом на жизнь не заработаешь. Так что я подрабатываю водителем ночного такси».

Но водитель не включил радио. Он лишь умело крутил руль.

Ночь становилась всё темнее. Такси мчалось в бездну.

«Недавно я был в заброшенном доме под названием „дом-призрак“. Боже. Как же там было жутко».

«…»

«У меня даже развился посттравматический синдром, так что я на время прекратил вести подкаст».

Я не мог вымолвить ни слова. Кондиционер в машине был выключен, но откуда-то веяло холодом.

Нужно сказать, чтобы он остановил. Ещё не поздно.

- Стук

В этот момент машина что-то переехала. Раздался хруст.

Я повернул голову и посмотрел в заднее стекло. Снаружи была кромешная тьма, ничего не было видно.

Такси не остановилось.

«Это была кошка».

«Что?..»

«Чёрная кошка. В темноте не было видно».

Сказал водитель. Голос его был таким, будто с него капала липкая жидкость.

Добродушное выражение исчезло. Лицо было похоже на раздувшееся лицо утопленника.

Такси остановилось на красный свет.

Это была незнакомая дорога.

«…Это не то направление».

«Я знаю».

Я тут же выскочил из такси.

Как сумасшедший, я выбежал на дорогу и со всех ног бросился к тротуару.

Водитель меня не окликнул.

Отойдя на некоторое расстояние, я обернулся.

Фары такси были выключены.

Он ехал по этой тёмной, как смоль, ночи с выключенными фарами.

Я бежал без остановки.

Такси, поглощённое тьмой, становилось всё дальше и, наконец, превратилось в маленькую точку и исчезло.

* * *

Я дошёл до дома родителей пешком.

Я не мог понять, задыхаюсь ли я от бега или от страха.

Кожа горела, но внутри был холод.

Но, пока я шёл, я немного успокоился.

На небе уже забрезжил рассвет, и на улицах начали появляться люди.

Длинная ночь прошла, и наступил рассвет.

Я открыл дверь и увидел на кухне маму.

Она готовила завтрак.

«Мама…»

«Ой. Сынок?»

Мама, казалось, была удивлена.

При виде её лица у меня на глаза навернулись слёзы. От облегчения у меня подкосились ноги.

Тревога, терзавшая моё сердце, исчезла без следа.

«А как же университет?»

«Сегодня… отменили лекции».

Соврал я.

«Что это ты, без предупреждения. Да ещё и так рано утром».

«Я приехал, потому что соскучился по маме и папе».

«Ой, да ладно тебе. У тебя деньги закончились, да?»

Мама, говоря это, казалась довольной.

Вскоре из ванной вышел и папа.

«О. Какими судьбами?»

Держа в одной руке газету, папа поприветствовал меня.

Семья не исчезла. Они были здесь, передо мной.

«Папа. Вы случайно не меняли телефон?»

«Да. Недавно поменял».

«И вы… всё ещё пользуетесь этим телефоном?..»

«Конечно».

«Тогда… вам случайно не звонили ночью?»

«Ночью? Хм. Кажется, никто не звонил».

Я достал телефон и позвонил на номер папы.

Из его комнаты донёсся звонок. На этот раз соединение прошло успешно.

С номером мамы было то же самое.

Было чувство, будто меня околдовали.

«Что такое?»

«Н-ничего».

Что же это было ночью?

* * *

«Здравствуйте~ Это милая сотрудница службы поддержки „Новельпии“, Новель-тян!»

Чем могу помочь?

Из трубки донёсся детский голосок.

«Да. Я ищу один роман. В поиске не находится…»

«Как называется?»

«„Полуночные истории“».

«„Полуночный ресторан“?»

«Нет. „Полуночные истории“, истории».

«Подождите минутку~»

Послышался стук клавиатуры.

Вскоре консультант, кашлянув, сказала:

«Такого романа нет».

«Он был удалён?»

«Нет. В записях об удалении его тоже нет. Роман с таким названием никогда не регистрировался».

Не может быть. Как это — не регистрировался?

Всего несколько недель назад я спокойно его читал.

Из трубки послышалось чавканье. Похоже, консультант что-то ела.

Судя по тому, что она ещё и шмыгала носом, это было что-то острое.

Я был ошарашен.

От такой нелепости я повесил трубку.

Роман не просто удалён, сами данные о нём стёрты.

Кто мог такое сделать?

Человек, который каждую субботнюю ночь устраивает декорации в подвале заброшенного здания и подталкивает к рассказам страшных историй.

Человек, который готовит постановку, соответствующую финалу этих историй.

Человек, который проникает в мою квартиру и клеит на зеркало в ванной фотомонтаж.

Все события, как точки, соединились в одну линию.

«Я понял».

Виновник — автор «Полуночных историй».

С самого начала было подозрительно, что место встречи находится в 10 минутах от моего дома.

Он, должно быть, установил в моей квартире жучки или мини-камеры.

Голос, звеневший у меня в голове, скорее всего, доносился из тайно установленного в комнате динамика.

Наверное, он установил и глушилку. Поэтому вчера мой телефон не работал.

Он, должно быть, наблюдал откуда-то, как я в панике метаюсь.

Словно в «Шоу Трумана».

Девять человек, собравшихся в подвале, — все они, должно быть, нанятые актёры.

Исчезновение на глазах или возгорание тела — это, скорее всего, трюки, выполненные с помощью каких-то устройств.

Автор.

Кто же этот тип, который так издевается надо мной?

Один из тех девяти… или, может быть, тот таксист, которого я встретил вчера вечером, О-пиди.

Подготовить даже такси, чтобы обмануть меня. У меня вырвался смешок.

Реальность и нереальность.

Существование и несуществование.

Живые и мёртвые.

Эти два понятия не могут сосуществовать.

Никаких трещин не существует.

Страшная история — это всего лишь страшная история.

Я и не подозревал, что упустил важный факт, как упущенную из рук рыбу.

Мои фантазии, окрылённые, начали взлетать.

* * *

Суббота.

И сегодня заброшенное здание источало зловещую ауру.

Вон там видна припаркованная машина. Машина учителя, рассказавшего первую историю.

Она всё ещё стояла на том же месте.

На окнах налипла всевозможная пыль и мёртвые насекомые.

«Вот же чёрт».

Больше не было страшно. Это всего лишь реквизит.

Хоть и сделано с размахом, но это не по-настоящему.

«Хаджин-оппа».

Подняв голову, я увидел Су Ён, стоявшую у входа.

«И сегодня опоздали».

«Да. Немного задержался».

«Быстрее идите. Все уже ждут».

Для игры это было слишком реалистично.

Но это игра. Чтобы обмануть меня, Су Ён играет.

Иначе быть не может.

Су Ён, шедшая впереди, пошла не в подвал.

Она направилась прямо в противоположную сторону.

«Почему туда?»

«Сегодняшнее место — крыша».

Су Ён открыла дверь, и показалась лестница, ведущая наверх.

Трещины, плесень и паутина, пересекающие стены.

Мне показалось, что если я наступлю, лестница рухнет.

Мы с Су Ён поднимались по этой жуткой лестнице.

Глядя на её маленькую спину, я вспомнил слова, которые она мне когда-то сказала.

«Потому что рассказывать истории — это долг персонажей».

Так сказала Су Ён в тот день.

Персонажи, значит. Может, она так намекала мне, что те 9 человек — актёры?

«Су Ён».

Сказал я.

«Ответь честно».

«О чём?»

«Ты ведь сейчас играешь, да?»

«…»

Тут Су Ён остановилась.

Мне показалось, что поток воздуха изменился. Или это моё воображение?

Фигура Су Ён, застывшая на лестнице и медленно поворачивающая голову, была похожа на манекен.

Какая-то странная неестественность, нечеловеческая…

«…Как вы догадались?»