Пятая история - Амулет (1)

* * *

«Существует ли амулет, призывающий призраков?»

От моих слов выражение лица шаманки мгновенно изменилось.

Строгость, которую она сохраняла всё это время, исчезла, и в её глазах промелькнуло недоумение.

«Зачем тебе такое?»

«Скажем так, для утоления любопытства. Мне это нужно для моей нынешней работы».

«Объясни подробнее».

Я поправил позу. Шершавая подушка для сидения была довольно неудобной.

«Я художник манхвы».

«…»

«В издательстве, где я сейчас публикуюсь, мне поручили рисовать манхву в жанре ужасов. Летний спецвыпуск и всё такое».

«…»

«Это была настоящая удача, как раз когда я перебивался с хлеба на воду».

Я сказал это с улыбкой, но шаманка лишь сверлила меня взглядом. Таким острым, будто она вот-вот снесёт мне голову топором.

Для шаманки она была очень молода. Может быть, даже моложе меня.

Она специально нанесла пугающий макияж, но под ним скрывалось довольно красивое лицо.

Шаманка продолжала на меня смотреть. От напряжения я сглотнул.

Но мне нечего было стыдиться. Пока что я не сказал ни слова лжи.

Я вытер потные ладони о бёдра и продолжил.

«…Но у меня, как у художника, есть один фатальный недостаток. Я… совершенно не могу рисовать без модели».

«Модели?»

«Все фотографии с призраками — подделка. А рисунки — сплошь халтура. Нет подходящей модели для референса.

Поэтому я хочу увидеть его своими глазами».

Тогда шаманка вздохнула. Вид у неё был такой, будто она ошарашена.

Хочет увидеть призрака, чтобы использовать его как референс для манхвы. Вряд ли я кажусь ей нормальным.

«Почему ты вообще взялся рисовать манхву ужасов?»

«В наши дни создание манхвы — это тоже разделение труда. Есть ответственный за сюжет. За раскадровку. За рисовку. За покраску. И так далее.

Я отвечаю за лайн, то есть за рисовку. В планирование или сюжет я не вмешиваюсь».

Другими словами… я рисую не ту манхву, которую хотел бы.

Непопулярный автор вебтунов.

Я был не в том положении, чтобы выбирать жанры.

Как нельзя быть привередливым в еде на голодный желудок, так и я, чтобы выжить, должен был рисовать всё, что попадётся.

«Это единственная причина?»

Спросила шаманка. Голос был ледяным.

«Что?»

«Причина, по которой ты хочешь призвать призрака. Это действительно единственная причина?»

В горле будто что-то застряло.

Шаманка попала в самую точку. Причина, по которой я хочу призвать призрака.

На самом деле, дело было не только в референсе.

Это было. Чтобы отомстить одному человеку.

* * *

Я — автор вебтунов.

После окончания художественного университета я, с большими надеждами, сразу же окунулся в мир вебтунов.

Нескромно так говорить, но я хорошо рисовал.

Может, и не гений, но талант у меня определённо был.

Будь то натюрморт, пейзаж или портрет. Я легко справлялся с любым жанром. И стилизованных персонажей тоже хорошо рисовал.

И рука у меня была быстрая. Стоило мне начать водить кистью по холсту, как работа, казалось, завершалась сама собой.

Я думал, что рисовать манхву — это просто.

Как же я ошибался.

Просто изображать сцену и вдыхать в неё жизнь — это были совершенно разные уровни мастерства.

Художник манхвы должен быть силён и в рисовке, и в повествовании.

Это профессия, которой могут овладеть только те, кто является и выдающимся художником, и выдающимся рассказчиком.

А к этому нужно ещё и умение режиссировать и писать… Требования донельзя строгие.

Это профессия для избранных гениев.

Конечно, это касается только авторов, которые в одиночку занимаются и рисунком, и сюжетом.

К таким, как я, кто только рисует или только пишет сюжет, это не относится.

Чем развивать смутный талант до среднего уровня, лучше уж использовать яркий талант на полную.

Единственное, что у меня было — это навыки рисования, отточенные в университете.

Таланта, чтобы ещё и писать сюжет, у меня было недостаточно.

Я устроился на работу в агентство вебтунов в качестве художника по лайну.

Кто-то отвечает за сюжет. Кто-то — за режиссуру.

Кто-то, как я, — за лайн. А кто-то — за покраску.

Манхва создаётся как бы по частям. Это немного напоминает фабрику.

Год. Два. Три. Четыре…

Чтобы выжить на этом кладбище талантов, я отчаянно боролся.

Часто приходилось не спать ночами, чтобы уложиться в сроки.

От долгого сидения в согнутой позе я испортил спину, плечи ссутулились.

Сухожилия на запястье распухли, а от стресса на макушке появилась проплешина размером с монету.

Но я, стиснув зубы, терпел.

Это был мой выбор, и менять курс было уже поздно.

Неужели это было обманчивое чувство, будто я веду машину без тормозов?

В любом случае, отпустить руль я не мог.

И вот, пока стресс и усталость накапливались с каждым днём.

В этой утомительной рутине появился неожиданный персонаж.

«А. Сосед снизу, что ли?»

Это был мужчина.

Телосложение, как у бурого медведя. Развязные движения и манера речи.

На его руках красовались яркие татуировки.

Он определённо был или был связан с бандитами.

«Да… здравствуйте…»

«Я тут наверх переехал. Будем жить дружно».

Он ехидно улыбнулся.

Мне не казалось, что мы сможем жить дружно, но я не подал вида.

Поклонившись, я прошёл мимо.

- Тьфу!

Послышался звук плевка. Плевать в подъезде.

Я был в ужасе. Насколько же бескультурным нужно быть.

Его спина, когда он шёл, засунув руки в карманы, была похожа на спину ободранного кабана.

У меня возникло предчувствие, что скоро у нас возникнут трения.

И это «скоро» наступило гораздо раньше.

Той ночью.

- Бум. Бум-бум.

Потолок сотрясся от сильного удара.

Звук был такой, будто по полу били чем-то тяжёлым.

Этот звук пробивался сквозь наушники и отдавался в барабанных перепонках.

Я совершенно не мог сосредоточиться.

Я раз за разом проводил и стирал одну и ту же линию на планшете. Не смог нарисовать ни одного кадра.

А дедлайн был на носу. В такой ситуации этот шум был равносилен убийству.

Не выдержав, я вышел из квартиры. Тут же поднялся наверх.

Глубоко вздохнув, я постучал в дверь. Вышел тот мужчина.

Он был с голым торсом. По его мускулистому телу стекал пот.

«Чего?»

«А… эм, это…»

За его спиной я мельком увидел штангу и гантели.

Это было похоже не на комнату, а на тренажёрный зал.

Я вежливо сказал.

Не мог бы он класть штангу немного потише.

Я собирался разозлиться, но при виде его мускулов гнев сам собой угас.

Даже в современном обществе действовал закон джунглей.

Услышав мою просьбу, мужчина нахмурился.

«Слышь. Чья это квартира?»

«Что?»

«Чья это квартира, я спрашиваю».

От такого неожиданного вопроса я растерялся.

Пока я мямлил, мужчина выпалил:

«Я в своей квартире тренируюсь. Тебя это не устраивает?»

«Нет, просто… звук…»

«Что звук?»

Он сверлил меня взглядом и рычал. У меня не было никаких шансов.

Поджав хвост, я вернулся домой.

Сев за стол, я снова услышал звук.

- Бум. Бум.

Это было унизительно. В моём-то возрасте терпеть такие унижения.

Содрогаясь от своего бессилия, я взял перо и продолжил работу.

* * *

Если перечислять все последствия шума сверху, которые обрушились на меня после этого, то конца не будет.

Мужчина сверху оказался ещё более сумасшедшим, чем я думал. Он был не просто хулиганом.

- Бах. Бах-бах.

Услышав глухие удары, я поспешно поднялся наверх.

Зайдя, я увидел, что мужчина бьёт боксёрскую грушу у себя в квартире.

«Я же сказал, я тренируюсь. Не мешай».

Я был ошарашен.

Бить боксёрскую грушу в многоквартирном доме посреди ночи.

И вдобавок ко всему, эта наглость, с которой он перекладывал вину на меня.

Я засомневался, человек ли он вообще.

Когда я, не уходя, мялся в дверях, мужчина, подняв руку в перчатке, сказал:

«Зубы выбить?»

С каменным лицом мне пришлось уйти. Глубоко в кости въелось унизительное чувство бессилия.

От мужчины страдал не только я.

Звук был настолько громким, а звукоизоляция в доме такой плохой, что страдали почти все жильцы.

Жалобы сыпались одна за другой, но хозяин дома не принимал никаких мер.

Хозяин дома, очевидно, был либо под каблуком у этого мужчины, либо его родственником.

Полиция приезжала несколько раз, но ничего не менялось.

Даже власть была бессильна остановить его беспредел.

Вскоре мужчина, живший с ним по соседству, сбежал, словно спасаясь от чумы.

Наверное, ему угрожали.

Вебтун, который я рисовал, пришлось поставить на паузу.

Рисовать в этом аду, где ночами сотрясался потолок, было невозможно.

Волосы выпадали клочьями, и вдобавок я заработал бессонницу.

Звук опускаемой штанги. Звук ударов по боксёрской груше. Свистящее дыхание.

Смех и разговоры по телефону. Иногда даже скрип кровати.

Всё в этом мужчине раздражало.

Даже шаги у него были такими громкими. Каждый раз, когда он шёл, казалось, гремит гром.

Каждое его движение превращалось в звук и вбивалось мне в уши.

Шум, проникавший сквозь барабанные перепонки, ковырялся в мозгу и грыз нервы.

- Бум. Бум-бум-бум.

«Заткнись… заткнись, я сказал…»

Я был на грани безумия.

Сосуществование было невозможно.

У меня появилась мысль его убить.

Я, как никто другой, понял, почему из-за шума между этажами происходят убийства.

Есть ли другой способ, кроме убийства?

С пустыми глазами я открыл поисковик.

- Способы решения проблемы шума сверху

На этот запрос высыпалась куча самых невероятных способов.

Купить сабвуфер и прикрепить его к потолку. Стучать по потолку молотком.

Лучшим способом было, чтобы один из нас съехал.

Я задумался.

Я мог бы на время пожить у отца.

Но оставаться там до тех пор, пока этот мужчина не съедет, было нереально.

…Что же делать… что же делать…

Когда перерыв в публикации вебтуна затянулся, агентство расторгло со мной контракт.

Наверное, они не могли больше работать с художником в таком ослабленном состоянии.

Я прекрасно понимаю их позицию.

Потеряв первую работу, моё сердце наполнилось жгучим гневом.

Этот гнев, смешавшись с отчаянием, превратился в жажду убийства (殺意).

Мне казалось, что если я сейчас же поднимусь наверх и вонжу кухонный нож ему в живот, то смогу унять свою ярость.

Но тогда я стану убийцей.

За убийство никчёмного насекомого меня будут судить.

- Бум

Звук опускаемой штанги сотряс потолок.

Я схватился за голову. Нужно было что-то придумать.

Способ отомстить. Причинить этому мужчине боль.

Тем временем поступило предложение о новой работе.

Предложение стать художником для манхвы ужасов, готовящейся к летнему сезону.

Манхва ужасов. Внезапно у меня появилась хорошая идея.

Сначала я купил сабвуферы.

Проверив их в действии, я убедился, что густой звук сотрясает воздух.

Превосходная производительность. Я прикрепил по одному к потолку в ванной, комнате, гостиной и кухне.

Была даже установлена программа для удалённого управления.

Я раздобыл и длинную пилу для обрезки веток.

Длина была 2,5 метра. Этого должно было хватить, чтобы достать до окна верхнего этажа.

Теперь остался всего один компонент.

Амулет.

* * *

«Ответа нет».

Сказала шаманка. На моём лбу выступил холодный пот.

Это был старый дом шаманки у подножия горы. Наверняка сюда часто приходят за амулетами.

Хотя вряд ли кто-то просил такой странный амулет, как я.

«Говори. Зачем тебе такая вещь?»

«…»

Кхм. Я издал тихий стон.

От миниатюрной шаманки исходило давление.

«Дело в том…»

После долгих раздумий я открыл рот.