* * *

Вдруг стрелка часов показала час ночи.

После рассказа мужчины воцарилась мертвая тишина.

— …Это та самая записка, — произнес он, доставая из кармана сложенный листок.

Красная бумажка размером с ладонь.

— Имя… придумали?

Именно это и было написано на ней.

Я затаил дыхание. По спине пробежал мороз.

Реакция людей была разной.

Кто-то, как и я, был напуган. Кто-то не выказывал никаких эмоций.

Девушка справа от меня даже улыбалась.

Мужчина поднес записку к свече.

И она тут же вспыхнула. Красная бумага в мгновение ока превратилась в пепел.

Рука мужчины слегка дрожала.

— Как я уже говорил, после встречи с Пятнадцатой меня увлек оккультизм, — продолжил он.

Я слышал истории людей, которые столкнулись с похожими вещами.

Голос мужчины дрожал так же, как и руки.

— Некоторые из вас, наверное, уже догадались, что все истории в «Десяти ночных историях» — это правда.

Что?

Я нахмурился. Что он несет?

Истории из романа — это правда?

— Теперь вы понимаете, зачем я здесь.

Несколько человек кивнули.

А я все еще ничего не понимал.

— Лучший способ избавиться от кошмара…

— …Заключить его в слова, — закончила за него девушка справа от меня.

Она мило улыбалась.

— Пятнадцатая и красные записки… Вы хотите рассказать свою историю, чтобы избавиться от прошлого?

— …Да, — ответил мужчина.

Похоже, эта девушка разбирается в оккультизме.

С ее милой внешностью это совсем не вязалось.

— Вербализация. Хороший способ избавиться от одержимости. В момент, когда вы рассказываете историю, ужас превращается в сказку.

— Вы хорошо осведомлены.

— Но вы допустили ошибку.

— Что…?

Мужчина растерянно посмотрел на нее.

— Какую ошибку?

— Нельзя забывать детали. Иначе можно навлечь на себя беду.

Мужчина занервничал.

Но девушка продолжала:

— Я видела, как вы выходили из машины.

— …А…

— На колесах что-то было.

Девушка не переставала улыбаться.

Все девять человек смотрели только на нее.

— Ночь была темной, и маленькое животное трудно было заметить. Особенно если оно черного цвета.

— …

Мужчина опустил голову. И признал свою вину.

— Да, я убил эту кошку. Было слишком темно, и я ее не заметил.

— И…?

— …

— Каков конец этой истории?

— …И…

Губы мужчины задрожали. На лбу выступил пот.

— И на этот раз… кошка была беременна.

Он еле выдавил из себя эти слова.

Пламя свечи перед ним задрожало.

— Вот теперь это похоже на историю! — воскликнула девушка, захлопав в ладоши. Мужчина схватился за голову.

Его лицо исказилось от боли.

Завещание Пятнадцатой.

1. Позаботься о кошке.

2. Об этом нельзя никому рассказывать.

3. Дай имя мертвому младенцу.

Кошка погибла. На этот раз ее убил мужчина.

Историю рассказали всем собравшимся.

Имя мертвому младенцу так и не дали.

Спустя пятнадцать лет после смерти Пятнадцатой…

Мужчина снова нарушил обещание. Или «предал», как будет точнее.

Будь то случайность или судьба…

Странные события повторялись снова и снова.

Настоящий кошмар.

Вдруг откуда-то подул ветер и погасил свечу.

— Тц.

Словно так и должно было быть.

Только одна свеча упала. Свеча мужчины.

Его глаза расширились. Он смотрел на место, где лежала свеча.

Точнее — на то, что лежало под ней.

Красная записка.

— Но я же… сжег ее…

Пробормотал мужчина, не веря своим глазам.

Мы тоже были в шоке. Мы же видели, как он сжигает записку!

Как это возможно?

Девушка перестала улыбаться.

Красная записка была там с самого начала.

Она ждала его.

Еще до того, как началась эта история.

Мужчина протянул руку.

Она дрожала.

Не просто дрожала.

Казалось, он держит в руке отбойный молоток.

Затаив дыхание, он развернул записку.

Что было там написано, мы не знали.

Прочитав ее, мужчина не закричал.

Но его глаза потухли. Исчезло что-то важное.

Словно он был одержим.

Он прошептал:

— …Любимая…

Затем встал и, покачиваясь, пошел к выходу.

Я смотрел ему вслед.

Что было в записке?

Прошла минута.

— Кхм, кхм.

Тишину нарушила женщина, сидевшая рядом с ним.

Очки, аккуратный пробор.

— Интересная история. Может… встретимся на следующей неделе? У меня есть кое-что, чем я хотела бы поделиться.

Женщина говорила как-то неестественно. Но люди согласились.

Я был в шоке. Опять встречаться?

Они слишком любят кошмары.

— Тогда договорились. В следующую субботу, в десять вечера.

— Заинтриговали. Жду с нетерпением своей очереди.

Никто не беспокоился о мужчине, который ушел.

Его свеча на столе выглядела зловеще.

— Если гаснет свеча, человек умирает…

Пробормотал я. Конечно, это только в романе.

Свеча погасла, но это не значит, что он умрет.

…Наверное. Надеюсь.

— Уже поздно. Мне пора, — сказала одна из девушек.

— Да, мне тоже, — ответил кто-то.

Люди стали расходиться. Я тоже встал и пошел к выходу.

Обернувшись, я увидел девять свечей.

И девушку слева от меня.

Она молчала всю ночь.

Она не произнесла ни слова.

Ее черные волосы сливались с темнотой.

Она сидела и смотрела на пламя свечи.

Она была очень красива.

Она, наверное, останется здесь.

Я вышел на улицу.

Ветер обдувал мое лицо.

— Опять вы?

— Да…

Я поклонился.

Девушка улыбнулась.

Нам было по пути.

— Вы здесь живете?

— Да, в десяти минутах ходьбы отсюда.

— Здорово! Можно с вами на ты?

— Что…?

— Вы выглядите старше меня.

Она и правда выглядела моложе меня. Ей можно было дать лет восемнадцать.

Но переходить на «ты» при первой встрече было как-то неловко.

— Ну, не знаю…

— Ладно. Тогда сначала познакомимся. Меня зовут Пак Суён, мне восемнадцать лет. Теперь мы на «ты»?

И она протянула мне руку.

Мне ничего не оставалось, как пожать ее.

— Я Ли Хаджин. Мне двадцать три.

— Вот и славно.

Суён крепко пожала мне руку.

Я совсем ее не понимал.

Мы шли по ночной улице.

Кругом ни души.

Здания спали. Весь мир заснул.

— Слушай, Суён…

— Что?

— Ты… придешь в следующий раз?

— Хм… Не знаю.

Она посмотрела на меня.

Словно спрашивая: «А ты?»

Я решил быть честным.

— Мне эти люди не нравятся. И этот учитель… У него не все дома. Он как будто…

— Одержимый?

— Да. Он как будто одержимый.

— Ха-ха.

Суён засмеялась. Я же нахмурился.

Вспомнив красные записки, я почувствовал, как по спине бегут мурашки.

Если бы не Суён, я бы давно уже бежал домой.

— Хаджин, тебе вообще не интересны эти истории, да?

— Да. Честно говоря, нет. Я пришел сюда, чтобы спросить у этого писателя, что все это значит.

Подул ветер.

Темные волосы Суён заколыхались на ветру.

— Тебе, кажется, нравится все это?

— Да. Я люблю страшные истории.

Очень люблю.

— Сегодня была неплохая история.

— Я был в шоке, когда узнал, что она покончила с собой. А остальное, наверное, выдумки?

— Нет.

Суён покачала головой.

— Это правда.

— Что…?

— Хаджин, ты веришь в духов?

Я задумался. Духи…

То же самое, что верить в привидения.

В таких случаях лучше не давать прямого ответа.

— Не знаю. Я никогда не видел ничего сверхъестественного.

— А то, что было сегодня? Ты видел эту записку под свечой.

— Думаю, это была просто постановка.

— Постановка?

Суён нахмурилась. Я сжал кулак.

— Чтобы произвести впечатление на читателей.

— А, ты думаешь, учитель и есть писатель?

— Он больше всех говорил. И ему это было нужно.

— Фу, это как в дешевом романе!

Суён рассмеялась.

Мне это не понравилось, и я промолчал.

Суён тут же придвинулась ко мне.

— Я с детства люблю наблюдать за людьми.

— Хм.

— Я все анализирую и замечаю детали.

Например, она заметила кровь на колесах машины и поняла, что произошло что-то ужасное.

У нее есть какая-то особая интуиция.

— Знаешь, что я заметила, когда мы вышли из этого здания?

— Что?

— Эту машину. На которой приехал учитель.

Суён смотрела на меня серьезно.

В ее глазах не было и тени улыбки.

— И что с ней?

— Она стояла на том же месте.

— Ну и что?

Суён вздохнула.

— Он вышел раньше нас. А машина была на месте.

— Может, он просто прогревал ее?

— Нет. В машине никого не было.

Я остановился.

Ветер, гулявший между нами, заморозил меня до костей.

— Ну, может, он куда-то отошел… За здание…

— Я обошла все вокруг. Его там не было.

— Тогда он внутри…?

— Дверь на лестницу, ведущую наверх, была заперта. И среди мебели его тоже не было.

— …

Мне нечего было ответить.

В памяти всплыла упавшая свеча.

Потухший огонь…

— …Куда же он делся?