Но сегодня погибло больше людей, чем обычно. Дерево, поддерживающее белый камень, который должен был украсить храм, сломалось. Было непонятно, по чьей вине это произошло и сколько людей погибло. О том, насколько плачевна ситуация, можно было догадаться только по непрерывно поднимающемуся дыму до позднего вечера.

«Какое отношение это имеет ко мне!»

«Я же сказал Вам, что это нужно для того, чтобы почтить память людей, погибших в храме! Это все, что у нас есть. Вы хотите сказать, что Вам было трудно отказаться от алкоголя, который Вы только что выпили? Думаете, вино Фелиты легко найти? Вы должны быть благодарны».

Любимым напитком ее матери было вино, приготовленное из плодов Фелиты, единственного оставшегося в мире священного дерева. Это был заветный напиток, независимо от социального статуса, поскольку ходили слухи, что он смывает грехи.

«Ха?! Вы продаете в лучшем случае «Фелиту». Сомневаюсь, что Вы когда-нибудь пробовали настоящее вино Фелиты».

«Простолюдин не может даже попробовать такое! Вы думаете, это легко достать?! О боже, мне следовало бы бросить бизнес из-за этой женщины».

"Что? Эй! Ты знаешь, кто я такая? Ты знаешь, кто управляет этой деревней?»

«Да какая разница, кто ты? Просто пьяница, устроившая сцену. С этого момента я больше не буду продавать тебе алкоголь, так что проваливай!»

«Ха! Если бы не я, кто бы еще в этой деревне покупал это вино!»

Челюсть бармена сжалась от ее слов. Мать была права. Даже если вино было сделано из остатков, оно содержало единственную святую реликвию, оставшуюся в мире, Фелиту. Это не то, что могут легко позволить себе простолюдины. Люди знали, что это честь, когда храм опрыскивал ею мертвых, погибших при строительстве храма. Они не понимали, что оно предназначено для того, чтобы смыть их грехи.

«Эй! Что ты делаешь? Иди и забери свою мать».

Суровый взгляд потерявшего дар речи владельца бара упал на Арсену, которая спокойно убирала все следы бунта.

«Я пойду сама! Не трогай меня».

Хмурая мать вскочила со своего места и предупредила Арсену. С каждым шагом она танцевала и раскачивалась, распространяя слабый аромат Фелиты.

«Спокойной ночи».

Близкий, но далекий путь. Арсена тихонько переступила через тень матери и вернулась домой. Как только она переступила порог, она положила упавшую мать на кровать, и только тогда день Арсены подошел к концу. Несмотря на то, что она сжимала голодный желудок, хлеб, который ей дали, давно закончился.

***

«Научите этого ребенка писать».

Мужчина со взъерошенными волосами и спутанной бородой, пристально смотрел на меня. Если бы я могла, я бы убежала прямо с холма, но я не могла, потому что мама крепко сжимала мое запястье.

«Зачем учить такую ничтожную особу писать? К тому же, раз она выглядит как Вы, у нее не будет проблем с заработком».

Мужчина, который использовал свой рваный рукав, чтобы вытереть немного еды, прилипшей к его бороде, открыл рот. Дурной запах заставил волосы на ее голове встать дыбом. Она нехотя поморщилась, но ее мать, похоже, не возражала. Она надавила на маленькое плечо и заставила Арсену сесть рядом с мужчиной.

«Достаточно, чтобы она могла написать простое письмо".

«Научить простолюдина писать, а потом получить за это неприятности. Я просто напишу его за Вас».

«Что на это раз ты хочешь ?

Даже несмотря на резкие слова ее матери, мужчина, показав свои желтые зубы, усмехнулся и провел рукой по талии ее матери, когда схватил ее грудь. Когда он сжал их, ее мать холодно махнула рукой, не отводя глаз.

«Следи за тем, что ты делаешь».

Не обращая внимания на присутствие Арсены и обмениваясь неприятными взглядами, мужчина усердно учил Арсену после того дня. Всего за несколько дней благодаря ему она освоила чтение и письмо.

«Я научил тебя благодаря твоей матери, но не хвастайся своими знаниями где попало. Простолюдины не должны знать этого сами».

После такого неожиданного совета Арсена уставилась в пустоту. Поняв ее мысли, мужчина искренне произнес.

«Эй. Ты знаешь, почему люди избегают меня?»

Когда Арсена кивнула, мужчина обнажил свои желтые зубы и рассмеялся.

«Я падший священник. Изгнанный из храма».

Если подумать, одежда, в которую был одет мужчина, напоминала одеяние священника, которое она видела с холма. Его было трудно узнать из-за того, что рваные лохмотья были хуже тряпок.

«Почему?»

Почувствовав себя несколько комфортнее за последние несколько дней, Арсена спросила из неуместного любопытства. Взгляд мужчины устремился в воздух.

«Я сделал неправильный выбор».

«Вы хотите... вернуться?»

На вопрос Арсены мужчина медленно покачал головой и встретился с ней взглядом. Его темные, покрытые пятнами глаза сузились, шепча секреты.

«Я не верю в Бога».

Эти слова были богохульными. Это было опасное предложение даже для падшего священника. Глаза Арсены расширились, и она огляделась по сторонам, боясь, что кто-то их услышал.

«Конечно, он существует. Иногда я чувствую его. Поэтому это еще более жестоко. Он не спасает нас. Напротив, он подвергает нас испытаниям. Находясь в постоянном искушении, мы должны постоянно доказывать свою правоту. Мы всегда пытаемся понять, какова воля Бога. Мы всегда пытаемся решить проблемы, в которых не можем разобраться. И выбор, который мы делаем, создает нашу судьбу. Я потерпел неудачу. Вот и все. Я слишком устал, чтобы распутать эту запутанную нить».

Это была серия непонятных слов. Мужчина, говоривший так, как ему хотелось, не был понят. Взглянув в колышущиеся голубые глаза, мужчина резко повысил голос.

"Что ж, ты попадешь в ад, так что можешь немного повеселиться перед смертью! Так что иди и скажи своей маме, что ты всему научилась. И больше не возвращайся».

Словно сочтя это неприятным, мужчина оттолкнул ее, и Арсена послушно кивнула. Странно, но пренебрежительные слова мужчины показались ей теплее, чем все остальное.

* * *

«Теперь возьмите это».

Когда Арсена привыкла писать на земле прутиком, мама протянула ей бумагу и ручку. Арсена расширила свои голубые глаза и наблюдала за матерью. Запаха алкоголя не было.

«Поскольку это дорого, не делай ошибок. Пиши. Как я диктую».

Конечно, так и есть. Маленькие плечи Арсены расслабились. В этот момент она чувствовала себя дурой, что ожидала хоть чего-то.

«»Граф....». Нет, лучше написать «Отец»».

Письмо отцу, о котором она даже не знала, что он жив. Глаза Арсены расширились.

Она думала, что он умер. Так думало большинство жителей деревни. У некоторых не было отцов, а у некоторых не было матерей. Было слишком много тех, кто потерял всех своих детей и остался один.

Ее собственный отец, как и многие другие, должен был исчезнуть в горькой сырости скалы. Хотя она никогда не слышала этого, Арсена думала именно так.

«А... Что же мне написать?»

Вместо того, чтобы объяснить изумленной Арсене существование ее отца, ее мать небрежно скривила губы.

«Ха... Просто пиши что угодно. У тебя хорошо получается притворяться жалкой. Попроси его прислать много денег».

Даже эта просьба была недолгой, и вскоре после этого ее мать легла на кровать. Арсена не могла ничего спросить. Поколебавшись некоторое время, она, наконец, села на холодный пол и с трудом пошевелила ручкой.

«Я закончила».

Взяв бумагу при словах Арсены, ее мать тепло улыбнулась. Было ясно, что она не умеет читать.

«Напиши, что ты скучаешь по нему. Нет, напиши, что ты пойдешь к нему».

Арсена нацарапала несколько слов, а затем мама поцеловала ее в лоб и бодрыми шагами вышла из дома.

Оставшись одна в пустом доме, Арсена вытерла лоб В этот день она поняла, что ее мать не работает, как другие женщины в деревне. Одновременно с этим ее отец все время был жив.

Только шумное карканье ворон отдавалось в ее ушах. Слезы не падали.

***

«Хак... Ха...»