«Ничего не осталось. Ничего. Я уничтожила их обоих. Нежная тяжесть существования этого мальчика исчезла, словно её и не было. И я никогда себе этого не прощу».

Зрение затуманивается, пока я стою под душем, не двигаясь. Прохладная вода скользит по коже, лаская уже наливающиеся синяки на спине. Мой разум прячется где-то, где я не могу его найти, стою под душем, наблюдая, как пыль с кожи уносится в слив.

Сколько я уже здесь стою? Я помыла голову? Кажется, да.

Я пришла домой раньше мамы. Ничего особенного, но это дало мне время привести себя в порядок и снять грязную одежду. Я заканчиваю душ и обматываю тело чистым полотенцем. Набираюсь смелости и снова смотрю в зеркало.

Тяну себя за щеки, ища чёрные вены, но нахожу лишь новый прыщик. Всё нормально, если вообще можно так сказать. Ярко-красные отпечатки ладоней обвивают мою шею – доказательство его существования. Нужно их как-то скрыть.

Входная дверь хлопает.

— Дочка? – зовёт мама.

— Я наверху! — кричу я, но не дожидаюсь ответа. "Если хочешь поговорить со мной, иди и поговори со мной в лицо", как ясно дала понять моя мама.

Хватаю старую зелёную толстовку отца. Надеюсь, она достаточно прикроет синяки на шее, чтобы мама могла её проскользнуть прямо под нос. Она доходит мне чуть ниже бёдер, а рукава свисают до кончиков пальцев. Я просовываю большие пальцы в прорезанные в рукавах отверстия, затем сминаю ткань и прижимаю её к лицу. Она всё ещё пахнет им, а ещё кипарисом и лимоном. Никогда не буду её стирать.

Горло всё ещё першит от желчи, а желудок не очень рад сухой курице с рисом на тарелке. Тем не менее, я заставляю себя есть. Лучше бы меня стошнило, чем я выслушала ещё одну лекцию о выброшенной еде.

— Ты же не надела это сегодня в школу? — Мама спрашивает, как будто это совершенно нормальный способ начать разговор. Она поднимает взгляд от стопки бумаг, которые читала между укусами.

— Нет, — протыкаю курицу ножом. — Просто так удобнее.

— Я покупаю тебе красивую одежду, а ты её никогда не носишь, — говорит она, снова опуская взгляд на бумаги. — У тебя было бы больше друзей, если бы не одевалась как парень.

Ты имеешь в виду поношенные рубашки на пуговицах и розовые поло? Я не пытаюсь возражать. Я давно научилась избегать её разговорных мин. Будь папа здесь, он, наверное, сказал бы что-то вроде: «Парни тоже умеют дружить, знаешь ли». Он так и не научился избегать её попыток затеять ссору, но каким-то образом всегда её обезоруживал. У меня же нет его способностей. Поэтому я просто забиваю рот куском вяленой курицы.

— Как учёба? — прерывает она молчание.

— Нормально.

Она цокает языком, напоминая мне, как ненавидит этот ответ. Я рассказываю ей в общих чертах, старательно умалчивая о том, как прогуляла, чтобы проникнуть на место преступления.

— Бабушка звонила сегодня и спрашивала о тебе, — говорит она.

— Бабуля, — поправляю я её.

Мама больше не называет мать моего отца своим любимым именем с тех пор, как он умер. Она не злобная. Думаю, она просто дистанцируется от его памяти. Она даже его фамилию больше не носит. Аделина Альварадо, самый трудолюбивый член совета Гринфилда. Я не хочу забывать.

— Я хочу, чтобы ты навестила её завтра, — игнорирует она моё исправление.

— Я собиралась. С ней всё в порядке?

— Да, но ей там одиноко. Доктор Уорд очень любезен, что приютил её, но не стоит принимать его щедрость как должное, — Она кладёт вилку на пустую тарелку, что означает, что лекции начались. К счастью, я не сильно отстаю от неё.

— Хорошо, я так и сделаю, — доедаю последний кусок, беру тарелку и несу её к раковине. — Мне нужно сделать домашку, — говорю, сглотнув.

Это не ложь, но поможет отвлечься от этого разговора. Я быстро выхожу из кухни, но перед этим успеваю услышать ещё одну фразу.

— И, дочка, — она делает паузу. Её плечи напрягаются, а затем опускаются, словно она передумала. — Постриги ногти. Они выглядят ужасно.

***

Свет окутывает меня, как только я переступаю порог спальни. Я закрываю дверь и падаю на кровать. Глубокий вздох вырывается из лёгких. Я хватаю плюшевую игрушку снежного человека и прижимаю её к груди.

В комнате тихо. На тумбочке лежит книга о криптидах. Мой компьютерный стол завален моими записями и книгами о призраках и преданиях. Стены – коллаж из постеров фильмов ужасов, наших с папой фотографий и моих рисунков. Мне нравится зарисовывать некоторых духов, которых я вижу. Мне кажется, что я каким-то образом возвращаю их к жизни.

Мысли мои возвращаются к дому Дэвидсонов. Поднимаю руку, тянусь к потолочному вентилятору, представляя себе взрыв энергии. Как я вообще это сделала?

Внезапно прохладный ветерок обдувает кожу. Моё сознание меняется, и чувства пробуждаются. Затем лампа на столе начинает мигать, и дверца шкафа медленно скрипит.

— Мэгги, не сейчас, — фыркнула я.

— Да ладно тебе, — тёмный силуэт Мэгги появляется из тени шкафа. — Я стала призраком и застряла, теперь преследую тебя.

— Ты всегда можешь пройти через свой портал, — я сажусь и натянуто улыбаюсь ей.

— Нет, — говорит она, паря по моей комнате. Её черты лица становятся менее различимыми на свету. Только в тени я различаю её нежный цвет лица, белую, как туман, кожу и пустые глаза. — Ты будешь слишком сильно по мне скучать.

Она подплывает ко мне.

— Что-то с тобой сегодня не так.

— Я вломилась в дом Дэвидсонов, — отвечаю я, подходя к компьютеру.

Я чувствую её волнение, когда она мечется по комнате.

— РАССКАЖИ. МНЕ. ВСЁ — Она требует, словно чирлидерша, услышавшая свежие сплетни. Свет в моей комнате бешено мерцает.

— Мэгги, прекрати, – пытаюсь я её успокоить. Быстро включаю музыку и прибавляю громкость. Меньше всего мне нужно, чтобы мама подумала, что у меня кто-то в комнате.

Мэгги – моя ровесница(?). Она умерла около десяти лет назад. Потом сюда переехала моя семья. По какой-то причине её портал не исчез, и она бродит по моей комнате. Слушать о моих днях – единственный способ для неё воспринимать мир.

— Ты говорила с ребёнком? – продолжает она с лёгким волнением. — Где его родители?

— Вроде того, – вздыхаю я. — И я их убила.

— Ты что... — У неё отвисает челюсть.

Я рассказываю ей все подробности, хотя вспоминать, как обгоревший труп душит тебя, больно.

— Не знаю, я просто... взорвала.

— Ты имеешь в виду свой телекинетический взрыв?— Она тычет кулаками туда-сюда.

— Нет, и у меня нет телекинеза. Я не супергерой, — стону я и открываю свой веб-блог.

У меня нет никого из живых, кто понимал бы, через что я прохожу каждый день. Поэтому я пишу свою историю под ником Spooks92. Никто на меня не подписан, но это помогает. Может быть, кто-то ещё, как и я, прочтёт её... когда-нибудь.

— Ты видишь духов и обладаешь магическими способностями, — Мэгги парит по комнате, мерцая. — Ты либо супергероиня, либо ведьма. О-о-о. Мне так больше нравится. Ты колдунья!

Я игнорирую её волнение.

— Нет, я просто… внезапно ощутила все эмоции. Как будто эмоции, которые даже не были моими. Я ощутила их все сразу: страх, боль, ярость… и я увидела его воспоминания, — смотрю на свои руки. — Я просто запаниковала. Не знала, что делать. И вдруг – бац! Всё исчезло в белом пламени. И ребёнок тоже.

— Ого, — Лицо Мэгги застыло в кажущемся оцепенении. — Как призрачная бомба!

Я закатываю глаза и начинаю писать в блоге.

«Пожар был ложью», – печатаю я. — «Теперь я знаю настоящую причину, по которой люди не говорят об этом, почему никто никогда не заявлял на него права. Этот дом с самого начала казался мне чем-то неправильным, но мальчику нужна была помощь. Возможно, ему стоило обратиться к кому-то другому...»

Я дописываю и нажимаю «Опубликовать». Глаза на мгновение застилаются, когда я вспоминаю, что действительно нужно сделать домашку. Внезапно в моём почтовом ящике появляется маленькая красная точка. Сердце ёкает. Я на мгновение задерживаю на нём взгляд, боясь, что это просто спам, а затем нажимаю на него.

К моему последнему посту уже есть комментарий от пользователя, чей ник мне незнаком, HannaHex. Под постом написано одно слово.

"Отэм?"