От лица Эллиота

«Я видел будущее только для того, чтобы быть ослепленным им».

— Эллиот Старфолл

Несколько лет назад...

Я с тоской разглядываю свои белоснежные кроссовки. Мои голубые, как океан глаза, скользят вниз, к телефону; плечи опускаются, будто под грузом невидимой тяжести. Сам того не замечая, нога невольно качается вверх-вниз в ровном, неторопливом ритме. Наушники играют чуть громче, чем нужно — достаточно, чтобы любой поблизости мог услышать приглушённую мелодию. Но я сижу здесь один, затерянный в тишине ночи.

Несмотря на то что это общественный транспорт, автобус был современным, с очень комфортными креслами, в которых даже был встроен подогрев. Белая футболка свободно облегает торс, а пальцы медленно барабанят по колену, словно держат барабанные палочки. Глаза красноваты, поблёскивают в мягком розоватом свете салона. И всё же, несмотря на тяжесть в груди, уголки сухих губ приподнимаются в слабой улыбке, пока песня отзывается в ушах.

If the world was ending, I wanna beee* — Тишина.

Мягкий сигнал в наушниках. Затем экран телефона гаснет. Я уставился на него. Просто смотрю. Глаза, владно мерцая, вот-вот прольются, но я сглатываю ком в горле. Из носа течёт. Глубокий вздох срывается с губ. Я перевожу взгляд с тёмного экрана на потолок автобуса, выжидаю несколько секунд и поворачиваюсь к окну. Город снаружи кажется таким спокойным. Дома, деревья, улицы — всё сливается в одно размытое пятно, проносясь мимо, пока я бегу сквозь ночь в этом автобусе.

Всё рано или поздно исчезает. Ничто не вечно. Ни дома, ни улицы, ни этот город. Ни друзья. Ни вещи. Ни семья. Даже я.

Я продолжаю смотреть в окно, образ города искажается в моём взгляде. Я ненавижу себя.

Я ненавижу своё бессилие.

Ненавижу, что всё, что я могу, — это глотать шипы, вместо того чтобы выплюнуть их.

Я один. Ноша, возложенная на меня, — моя и только моя. Я не знаю, почему. Не знаю, кем. Но она — моя.

Дрожь пробирает выдох, долгий и медленный. Острый нос жалко подтекает, и я вытираю его тыльной стороной ладони. И всё же я вглядываюсь в бесконечную ночь — в яркие звёзды, в бледный полумесяц, чьи кратеры видны так же отчётливо, как поры на моей коже. Я сжимаю правую руку в кулак, затем разжимаю.

Я обычный человек. Двадцать один год.

Единственное, что отличает меня от других, — это способность видеть видения.

На мгновение я замираю, позволяя вибрациям автобусных колёс об асфальт потряхивать моё тело. Уже пять лет я вижу и чувствую вещи глазами других людей. Однако это так же бесполезно, как не водостойкая палатка посреди дождливой ночи. Я вижу события — сломанную руку у ребёнка, школьника, над которым издеваются, — но всё это происходит слишком далеко. В других городах. В других странах. Я могу быть свидетелем бесчисленных событий, но если они происходят вне зоны моей досягаемости, я никому не могу помочь.

Вибрация щекочет кончики пальцев, пока моя ладонь лежит на грубой, свободного кроя тёмно-синей джинсе. Я надавливаю пальцами на виски, поворачиваю голову из стороны в сторону, чтобы снять напряжение.

Есть и другие видения.

Уже несколько дней я вижу нечто иное. Смутное. Неотчётливое. Больше ощущение, чем образ. Я вижу их. Я понимаю их в каком-то смысле, но в то же время — нет. Это похоже на попытку расшифровать древний текст без ключа. Кровь. Огонь. Пепел. Разрушение. Полный и абсолютный крах.

Как будто смотришь смерти в глаза. Чёрная дыра, затягивающая в свою пучину.

Но меня добивают слова.

«Земля погибнет. Человечество вымрет. Боги восторжествуют».

Я шепчу эти слова сам себе, и дыхание сбивается. Миру приходит конец. Судьба человечества предрешена.

Я молился. Отчаянно. Стоя на коленях, я молился каждому богу, каждому божеству всех религий. Пожалуйста. Но ответа не последовало. Я был в отчаянии. Я в отчаянии.

Миру придёт конец. Это факт.

Но как?

Метеорит?

Внезапная ядерная война?

Я не знаю, как.

Но я знаю, когда.

Я уставился в темноту за сомкнутыми веками. Плечи бессильно опускаются на медленном, глубоком выдохе.

Это сегодня.

Сегодня…

...

Острая боль пронзает горло, словно невидимые руки сжимают его. Может, это я сам. Моё внутреннее «я», задыхающееся под тяжестью собственных сомнений и страхов. Возможно, это бремя знания о конце, о котором я не могу никого предупредить.

Я хочу закричать. Я хочу разлететься на осколки.

Но ничего не выходит.

Я лишь всматриваюсь в бездну за своими веками. Ночь делает её почти кромешной, но мягкий розоватый свет мерцает каждые несколько секунд, оставляя мимолётные отблески на моём взоре.

Я оставляю глаза закрытыми. Я глотаю шипы в своём горле. Вину. Тяжесть, что давит на меня.

Проходят минуты. Тело слегка вздрагивает, но сердцебиение замедляется.

Пальцы, лежащие на джинсах, расслабляются.

Словно волны, уносимые отливом, мои руки опадают, покоряясь гравитации.

Тепло внутреннего освещения автобуса тускнеет по мере того, как притупляются чувства.

И наконец, я позволяю себе уснуть.

…

Мои веки дёргаются. Руки трясутся. Моё тело сминают. Нет — его сминают. Я пытаюсь взглянуть налево, затем направо, но позвоночник отказывается подчиняться. Шея обмякает, и всё же я остаюсь скованным, будто четыре стены сходятся во мне, сплющивая моё существо тоньше листа бумаги. Дыхание застревает. Зрачки расширяются, пока в моё существо не просачивается зловещая тьма. Всё вокруг мерцает — словно марево в знойный летний день, искажая реальность в колеблющейся дымке.

Тьма смещается. Белые частицы поднимаются, закручиваясь, в то время как багровое свечение пульсирует в моём теле, отбрасывая меня в виде ничего более чем силуэта солнечного затмения. Частицы извиваются и сплетаются, собираясь словно фрагменты пазла, пока мои руки прижимаются внутрь, примявшись к торсу. Мне хочется кашлять. Я знаю, что меня вырвет кровью. Вены выпирают, растягивая кожу, словно переваренные макароны, и тогда — на меня смотрит глаз.

Нет. Множество глаз.

Я чувствую, что вот-вот лопну. Что глазные яблоки выдавятся из орбит, а рёбра проткнут лёгкие. Но глаза исчезают. Незримые стены внутри бездны растворяются, словно их и не было. Вместо этого я невесом. Парю.

Я ощупываю себя, пробегаясь лихорадочными руками по телу, как охранник на контрольно-пропускном пункте. Никаких ран? Брови сходятся, взгляд мечется налево, направо. Мои расширенные зрачки находят лишь пустоту, пока надо мной что-то не обретает форму — светящаяся субстанция, далёкая, но до боли знакомая.

Она кажется забытой.

Словно я тоскую по ней, но никогда не смогу достичь. Свет.

Я простираю руку вверх. Он обтекает мои пальцы, окрашивая бледную кожу в красный. Мои зрачки сужаются. Веки сжимаются.

Холод ползёт вниз по позвоночнику. В уши вползает шипящий звук.

Ветер. Мои крики.

Я падаю.

Я тянусь к тому прекрасному свету, но он ускользает, всё дальше, дальше—

«Останься», — шепчу я, слова едва складываясь.

Слеза вырывается из меня. И тогда я сталкиваюсь с чем-то.

Боль. Я чувствую её. Суставы выворачиваются неестественным образом. Череп проваливается от удара. Тело сминается, будто смятая бумага, будто раздавленное мясо. Я пытаюсь схватить воздух — по крайней мере, мне так кажется.

Что происходит?

Я тянусь вверх, к тому далёкому, одинокому свету — одинокой звезде на почерневшем небе. Но моё тело не движется. Свет меркнет.

Я смотрю в пустоту, не зная, идёт ли что-то за мной — или это и есть конец.

Я не знаю.

Мне страшно.

Если бы я мог вздрогнуть, я бы это сделал. Но я недвижим.

Секунды растягиваются в минуты. Минуты — в часы.

Рен... прости.

Я знаю, что ты мой брат. Я ненавижу себя за это. За то, что оставил тебя. За то, что так и не сказал правду.

Тебя постигла та же участь? Заточён в ничто?

Я хочу вздохнуть, провести рукой по лицу, но не могу.

Мир уже прекратил существование? Надеюсь, это было безболезненно.

Я хочу плакать.

Горе — это то, что я презираю. Оно кажется таким бессмысленным. Зачем нам нужно страдать от него? Почему человек может выдавливать из глаз солёную воду?

И всё же, без горя мы никогда не смогли бы понять радость.

Я ненавижу это. Я сожалею.

Если бы я только мог что-то сделать...

Мои глаза дёргаются. Моё тело взмывает в воздух, будто что-то незримое увлекает его за собой. И внезапно — я больше не в бездне.

Я вижу мир вокруг.

Образы растягиваются и искривляются, словно я несусь со скоростью света. Полосы цвета проносятся мимо — размытые, искажённые. Как будто я лечу сквозь космос, пассажир на корабле, несущемся к погибели.

Время искривляется.

Мои глаза расширяются сильнее, чем позволяет череп. Я вижу кровь.

Десять цветов.

Красная, синяя, зелёная, оранжевая, жёлтая, фиолетовая, коричневая, чёрная, белая, золотая.

Она течёт по венам, по людям.

Тысячи образов атакуют мой разум.

Дрожащий светловолосый мужчина нависает над темноволосой фигурой. Их голоса приглушены, потеряны в хаосе. Светлый плачет, занося меч над другим. Кровь — алая кровь — брызжет фонтан. Клинок обрушивается вниз.

Я вижу горящие церкви. Готический город под синим солнцем.

Я вижу ангелов. Я вижу демонов.

Чёрный силуэт на фоне пылающего солнца, ночное небо, растекающееся багровыми волнами, поглощающее мир под собой. Луна, меняющая цвета за секунды, нависшая слишком огромная, слишком близкая. Приливные волны в километры высотой, поглощающие города целиком.

Мужчины, женщины, дети.

Войны.

Груды тел, сложенные, как брошенные куклы.

Отвратительная ухмылка на незнакомом лице. Бушующая буря, молнии озаряют его силуэт. Ухмыляющийся вонзает клинок в стенающую фигуру под ним, смакуя это.

И всё же — я чувствую себя преданным.

Ярость скручивает желудок, выворачивая его наизнанку.

Видения продолжают безжалостно атаковать мой измождённый разум.

Я вижу пейзажи. Зубчатые чёрные горы, леса из деревьев-скелетов. И всё же красоту тоже — фиолетовые пустыни, лазурные небеса, города, возведённые на вершинах устремлённых ввысь шпилей.

Я вижу людей. Смеющихся. Празднующих. Их бокалы звенят вместе, их радость груба и беззаботна.

Мой желудок успокаивается. Хрупкое спокойствие прокрадывается в грудь, словно шёпот безмятежности средь хаоса.

Моя голова поворачивается сама по себе. Череп раскалывается, трескаясь под тяжестью видений. Слёзы щиплют глаза.

Две фигуры.

Светловолосый мужчина, залитый красной и золотой кровью. Черноволосая женщина перед ним, её красота подобна резному мрамору. Острые скулы. Высокие носы. Их глаза, красные и чёрные, пылают любовью.

«Дэмиан, нет!»

Женщина вскрикивает, её голос прерывается. Её глаза, подобные затмению, наполняются слезами, оставляя влажные дорожки на скульптурных щеках.

Сцена меняется. Сотни, тысячи раз. Но впервые — затихает не только моё тело, но и сама душа.

Передо мной идёт мужчина.

Обнажённый.

Его волосы красны. Его глаза тоже — словно у багровой луны, что я видел прежде.

Пепел поднимается с выжженной земли, обвивая его босые ноги. Он движется сквозь тлеющие руины без колебаний. Запах горелой плоти витал в воздухе, сливаясь с потрескиванием угольков.

«Эллиот».

Он произносит.

И снова, делая последние шаги ко мне:

«Проснись».

…

Мои веки вздрагивают, и я чувствую тёплое прикосновение к рукам. Единственная слеза наворачивается на глаза, медленно скатываясь по щеке. Я облизываю пересохшие губы, ощущая вкус соли на языке. Зрачки сужаются, и я вижу бледно-голубой свет, проникающий в автобус. Лучи света, которые я уже не думал, что увижу снова.

Тело дёргается, грудь поднимается и опадает. Кислород наполняет лёгкие, но всё же я жадно хватаю ртом воздух глубже, чем следовало бы.

«Я — Эллиот», — бормочу я себе, прижимая дрожащую руку к груди, к сердцу. Пот стекает с подбородка, скатываясь по шее.

«Эллиот…»

Мои губы двигаются странно, щёки кажутся полнее, желудок скручивается в узлы.

«Я — Эллиот, и никто друг—»

Я захлёбываюсь на полуслове, когда из горла вырывается мерзкий поток, извергаясь болезненной буро-зелёной дугой.

Рвотные массы с шлепком разбрызгиваются по полу, куски напоминают вчерашнюю лапшу и кукурузу позавчерашнего дня. Часть забрызгивает мои ботинки и штаны, и я цокаю языком с отвращением. Брови сходятся, кишки сводит судорогой. Я вытираю лицо трясущейся рукой, ругаясь про себя.

Всё моё тело трепещет, будто невидимая тяжесть давит на меня, душит меня. Всё кажется тяжелее, словно мои конечности сделаны из свинца. Я оглядываюсь, и странная, вопросительная улыбка мелькает на моих губах.

Автобус неподвижен. Небо светлое. Я хмурюсь, заставляя себя взглянуть сквозь пелену тошноты. Сделав шаг вперёд, я почти падаю, едва успев ухватиться за сиденье. Дыхание прерывистое, ноги подкашиваются, хватка неуверенная. Ещё одно проклятие срывается с губ, когда я перевожу взгляд наружу.

Некогда тёмный город теперь купается в зловещем фиолетовом свете, с примесью розового. Вдали вырисовывается чёрный силуэт. Я щурюсь, но зрение остаётся нечётким. Лишь после десяти глубоких вдохов и лёгкого наклона головы я наконец различаю очертания — и моё тело замирает.

Там стоит уродливая синяя фигура.

Её плоть в шрамах, тело залито лазурной синей кровью. Чёрные колья пронзают её суставы, пронзая насквозь, словно некое жестокое чучело. Личинки и опарыши копошатся в её ранах, вываливаясь из зияющего рта. Кости торчат из лопнувшей кожи, кишки свисают, словно гниющие лианы.

Мои пальцы коченеют. Я застываю стоя внутри автобуса — в том самом месте, где я уже смирился со своим последним вздохом.

Светящиеся синие глаза существа встречаются с моими. Затем оно издаёт вопль.

Звук разрывает воздух, пронзительный и нечеловеческий, и оно бросается вперёд.

Холодный пот стекает по моей ноющей спине. Глаза расширяются, потрескавшиеся губы трясутся, безуспешно пытаясь сложить слова.

«З-зомби».

Слова едва успевают сорваться, как я спотыкаясь попятился назад, по мере того как чудовищная фигура стремительно приближалась. Оно худое, но высокое, его уродливое тело движется с неестественной скоростью. И прежде чем я успеваю осознать весь ужас, появляются другие.

Их становится всё больше.

Они появляются из теней, окружая меня, окружая автобус.

Единственное, что стоит между ними и мной, — этот тонкий слой стекла и металла.

И я знаю —

Оно продержится недолго.

------------------------------------------------------------

If the world was ending, I wanna beee* — тут я не перевёл текст так как это отсылка к словам песни Die with a smile - Bruno Mars ft. Lady Gaga