Зима. Мне 22.

Долгая армейская служба наконец закончилась.

— Смирно! Сержант Кан Джин Ху уволен в запас! Докладываю! — отчеканил я, в последний раз щёлкая каблуками перед командиром батальона.

Когда формальности были завершены, реальность накрыла как цунами. Офицеры и сослуживцы провожали меня до КПП, словно провожая в последний путь.

Комроты хлопнул меня по плечу:

— Ты молодец. Только смотри — в гражданке не растряси здоровье.

— Так точно… — пробормотал я в ответ.

«Здоровье». Смешно.

Именно здесь, в казарме, моё некогда крепкое тело начало разваливаться по швам.

* * *

Автобус высадил меня у дома.

Пока я служил, мы с матерью сменили три жилья. Теперь наш «дом» — полуподвальная каморка в Хыксок-доне: залог в 5 миллионов вон, аренда 400 тысяч ежемесячно.

Спустившись по заплесневелым ступеням, я распахнул дверь. Запах сырости ударил в нос. Распахнул окно — пусть этот подвал хоть немного проветрится.

«Кто вообще может жить в такой конуре?» — мелькнула мысль. Оказалось, я сам.

После казармы, где хоть кормили трижды в день, это казалось насмешкой.

Бросив вещи в угол, заметил на кухонном столике, застеленном ситцевой скатертью, странный бугорок. Приподнял ткань.

Под ней — миски с едой, пять купюр по 10 000 вон и смартфон. Рядом записка:

«Сынок, поздравляю с дембелем!

Мама на смене — поешь, отдохни.

Деньги на карманные — встреться с друзьями.

Увидимся вечером.

Целую, мама.»

— И сегодня вышла на работу… — пробормотал я, разогревая в микроволновке остывший суп.

Полгода назад она устроилась через знакомую в клиентскую службу лотте-универмага в Каннаме. Не смогла взять отгул даже в день возвращения сына.

* * *

В детстве мы жили в двухэтажном особняке. По выходным катались на новеньком седане в рестораны. Не миллионеры, но безбедно.

Отец владел небольшим заводом — с десятком рабочих. Мечтал, чтобы я продолжил дело. Поэтому я поступил на бизнес-администрирование в Корейский университет.

Планы рухнули на первом курсе.

Крупнейший клиент разорвал контракт. Предприятие отца зашаталось. Он бился как рыба об лёд, но…

Создать компанию — годы. Уничтожить — мгновение.

В день объявления банкротства у отца случился инсульт прямо в кабинете.

Раньше я думал, что такие истории бывают только в дорамах. Пока не увидел, как распродают с молотка наш дом, машины, даже мамины украшения.

После трёх операций и года в больничной палате отец умер.

О студенческой жизни пришлось забыть. Передо мной встал выбор: армия или работа. Для человека без гроша за душой вариантов не было — только казарма.

* * *

Помыв посуду, я плюхнулся на холодный пол. Сырость проникала через тонкий матрас. Вся «квартира» — ванная, уголок кухни и три пхёна (10 м²) пустоты.

Стыд глодал изнутри. Мать в пятьдесят лет ютится со мной в этой трущобе.

В армии было проще: распорядок, паёк, хоть и мизерное, но жалование. Теперь же — полная потерянность.

В двадцать два клянчить деньги у матери? Нет. Надо зарабатывать.

Набрал номер Мин Ён — одногруппника.

Гудки. Щелчок.

— Алло? Кто это?

— Мин Ён, это Джин Ху.

Голос на том конце оживился:

— Ого! Давно не слышно! Увольнительная?

— Нет, дембель сегодня.

— Поздравляю!

Перешёл к делу:

— Поможешь найти подработку репетитором?

Среди студенческих подработок репетиторство — самый жирный кусок. Вот только без связей пробиться невозможно.

Мой мозг после армии — чистый лист. Забыл даже таблицу умножения. Но корейский университет в резюме — как золотая печать. Здесь бренд важнее знаний.

[Сейчас кризис, везде сокращения…]

— Прошу, узнай. Это вопрос выживания.

[Ладно. Как-нибудь отметим твой дембель!]

Положив трубку, я вздохнул.

— Эх…

Может, пока искать учеников, устроиться в круглосуточный магазин?

Вдруг заметил на телефоне десяток пропущенных от одного номера. Тхэ Гю — друг со средней школы. Родители его вечно на работе, так он у нас жил неделями.

Зачем звонил двадцать раз?

Набрал номер.

— Тхэ Гю, это я.

Он затараторил, словно ждал:

[Наконец-то! Ты же дембелишься?]

— Откуда номер?

[Мама дала.]

Оказывается, мать вписала его контакты, настраивая мне телефон.

[Не в этом дело. ЧП!]

Его голос дрожал. По нему было слышно — случилось что-то серьёзное.

— Что?

[Помнишь, я тогда вывел всё в Bantcoin?]

В средней школе он продал все свои вещи в MMORPG «Лутния» за эту криптовалюту.

(Однако сайт для торговли игровыми предметами, которым он обычно пользовался, внезапно ввел ограничения. Из-за этого некоторые пользователи переключились на виртуальную валюту, которая циркулировала только в интернете — Bantcoin.

— По словам Тэк-гю, у Bantcoin нет управляющего органа. Выпуск и сделки происходят через P2P-сеть, вне контроля кого-либо.

— BNT можно делить до девяти знаков после запятой.

Он объяснял мне это несколько раз, но понять было сложно.

В общем, тогда Тэк-гю получил 11,000 BNT. В то время 10,000 BNT стоили около $90 (чуть больше 100,000 вон).

Но когда мы переходили в старшую школу, курс Bantcoin взлетел.

— 100 BNT достигли $500! Те самые 100,000 вон превратились в 50 миллионов!

Обрадовавшись, он попытался вывести деньги, но столкнулся с проблемой: потерял криптографический ключ от аккаунта.

— Это как потерять номер счета и пароль в банке. Только вот с Bantcoin восстановить ничего нельзя…

[Слушай, не паникуй сразу.]

— Что случилось?

[Я нашел ключ.]

— Что?!

Оказалось, несколько дней назад, убирая полку с фигурками, он нашел USB-флешку. На ней и был ключ.

— Серьезно?! Ты не шутишь?

[Честно.]

Но вместо радости Тэк-гю казался ошарашенным.

— А текущий курс Bantcoin? Он вырос?

[На вчера — $1,120 за 1 BNT.]

Я начал считать:

— Если раньше 100 BNT были 500,атеперь1BNT=500,атеперь1BNT=1,120… У тебя же 11,000 BNT… Это $12,3 миллиона?!

[Да. Я уже выставил их на биржу.]

Тут перед глазами всплыло голографическое сообщение:

- Банкротство компании MountainHill-

— На какой бирже?!

[На MountainHill.]

— Немедленно продавай всё!

[Что? Почему?]

— Они банкротятся! Ты что, не видишь?!

(Пауза. Где-то звенит тишина, прерываемая только прерывистым дыханием.)

[Но… Я уже нажал «подтвердить»…]