— Мистер Крафт? — Хозяин отшатнулся, выдернув свою ладонь из ледяной хватки. Рука Крафта, белая и сморщенная, как у утопленника, только что извлеченного из морской пучины, была усеяна крупинками соли. Они забились в складки кожи, шершавые, как наждак, словно эта мертвая длань была создана лишь для одного — ухватить и утащить за собой на дно.

Люциус и Листон, подавшись вперед, вгляделись в его лицо. Под спутанными светлыми прядями глаза Крафта были распахнуты, но взгляд их был пуст. Он не отражал ни удивления, ни боли — лишь холодное, отстраненное спокойствие, будто сознание еще блуждало в туманных пределах сна. Но это не была рассеянность пробуждения. Взгляд его, сфокусированный и твердый, пронзал пространство, устремляясь куда-то за пределы комнаты, сквозь крышу, в непостижимую высь.

Губы Крафта дрогнули, и он медленно раскрыл ладонь. Люциус, решив, что тот ищет опоры, потянулся к нему, но Крафт не ответил на прикосновение. Его ледяные, одеревеневшие пальцы замерли в воздухе, а затем начали чертить невидимый узор — сложную траекторию, полную скрытого смысла. Движение повторилось раз, другой, но тело, скованное судорогой, не слушалось. Люциус вглядывался, силясь разгадать этот беззвучный язык, но, так ничего и не поняв, в недоумении разжал пальцы.

Оставшись без поддержки, тело Крафта не обмякло. Оно двинулось. С пугающей, нечеловеческой механикой, словно заржавевший механизм, приводимый в действие чужой волей, он перевернулся и оперся на руки. Суставы скрипели и щелкали, подчиняясь давно забытым командам мышечной памяти. Движения были рваными, кукольными. Сначала он неуклюже перекатился на живот, затем, уже более плавно, поднялся на четвереньки.

И только тогда его взгляд вернулся из бездны. Глаза сфокусировались на камине. Протянув руку к очагу, он выхватил тлеющую головню. Сноп искр взметнулся в воздух, пламя на обугленном конце полена зашипело, озаряя его лицо мертвенным светом.

— Крафт, брось! — крикнул Листон, но жар и безумие в глазах пробудившегося заставили его замереть. Он оттащил назад Люциуса, рвавшегося к другу, и укрыл его за массивным столом. Их примеру последовал и хозяин, который уже давно ютился за стойкой, сжимая в потной ладони серебряный амулет.

И как же вовремя.

Словно молотом, Крафт со всего размаху ударил головней о каменную стену. Обугленное дерево разлетелось с сухим треском. Раскаленные угли брызнули во все стороны, огненными шершнями проносясь мимо его лица. Крафт даже не моргнул. С остатком головни в руке, дымящейся, как гигантский карандаш, он подошел к столу.

Его движения стали плавными, выверенными, словно он не рисовал, а лишь обводил невидимый глазу, но уже существующий контур. Первый штрих — долгая, изогнутая дуга, занявшая почти всю столешницу. Даже этот простой изгиб, нанесенный обугленным деревом, создавал ощущение чего-то колоссального, парящего в пустоте.

Затем он начал кромсать этот идеальный круг. Резкие, прямые линии, нанесенные с яростью фехтовальщика, рубили его поверхность. Каждый штрих был трещиной, шрамом на теле чего-то исполинского. Что за сила могла оставить такие раны на небесном теле?

Люциус и Листон, затаив дыхание, следили за этим актом творения и разрушения. В этих грубых черных линиях таилась необъяснимая магия, передающая величие и катастрофу так, как не смогло бы ни одно полотно. В какой-то момент серебряный амулет выскользнул из ослабевших пальцев трактирщика и беззвучно канул в щель между половицами. Хозяин этого даже не заметил, прикованный взглядом к столу.

После долгой паузы рука художника снова опустилась. Он провел одну-единственную горизонтальную черту, рассекающую рисунок надвое. Штрих начался тонко, затем углубился, процарапывая вековую гладь дерева, словно вскрывая не просто доску, а саму плоть изображенного объекта, обнажая его сокрытую суть. Эта линия была не просто разломом. Она была… ртом. Жуткой, бездонной пастью, готовой вот-вот разверзнуться и поглотить все.

Завершив последний штрих, Крафт рухнул, словно из него вынули стержень. Воля, державшая его мертвое тело, иссякла. Он тяжело откинулся на спинку стула, грудь судорожно вздымалась, вырывая из легких хриплый кашель.

— Я видел… кх-кх… — пробормотал он, и его исторгло. Бурлящие потоки соленой воды хлынули на пол. Он откашливал море, которое чуть не поглотило его.

Человеческое вернулось в него вместе со слабостью и болью.

Как и в любом сне, воспоминания таяли, утекая сквозь пальцы. Но сознание цеплялось за обрывки, за те ключевые образы, что оно сочло важными. Падение... белый свет... песнь... И еще… Дух. Чувства.

В этот момент на его плечо легла рука.

— Дьявол, ты нас напугал, Крафт. Ты в порядке? — Голос Листона звучал близко, но как-то странно.

— В порядке, — ответил Крафт и замер. Он не поворачивал головы, но он видел Листона. Только не глазами. Он видел его как… сплетение света и воли, сложную конструкцию из жизненной силы, подсвеченную изнутри теплым сиянием. Он видел его душу.

Дух. Чувства. Ключ к разгадке вспыхнул в сознании. Это не было сном. Это было… обретением.

Он инстинктивно попытался «отключить» это новое зрение, но что-то зацепило его внимание.

Там, на лестнице, ведущей на второй этаж, его новое чувство уловило нечто. Оно не было ни человеком, ни предметом. Оно существовало на грани восприятия, как слепое пятно, которое знаешь, что есть, но не можешь рассмотреть. Оно было… неправильным. Глаза не видели ничего, кроме пустых ступеней. Но его новое чутье кричало, что там, во тьме, что-то медленно, вязко извивается.

Крафт протер глаза. Пусто.

— Простите за странную просьбу. — Его голос дрожал. — Вы не посмотрите… что там, на лестнице?