«Как поживаешь, маленький Бриам?»

Библиотекарша щиплет меня за щёку. Уф. Она всегда так делает! Я отскакиваю назад, чтобы вырваться из хватки старой карги.

«Ты хорошо сдал экзамены?»

«Результаты ещё не объявлены», — говорю я, почёсывая щёку. «Я просто сделал всё, что мог».

«Вот бы мой внук поступил в эту школу», она вздыхает и протягивает ко мне руку. «Он вечно где-то играет на улице. Мой сын не может за ним как следует присматривать. Если бы не работа, я бы обязательно привила Марку немного дисциплины».

Почему все старики вечно жалуются? Это так удручает.

«Вот», я протягиваю ей свой бейджик. «Я пришёл не за книгой», — говорю я.

«Я знаю». Она смотрит на меня со многозначительной улыбкой. «Все мужчины одинаковы».

Моё лицо непроизвольно краснеет.

«Убирайся с глаз моих, малыш. Ты меня разочаровал». Библиотекарша пренебрежительно машет рукой. «Только посмотри, как её избили».

Она цыкает языком. «Я уверена, что Сару уволят. У этой женщины серьёзные проблемы с самообладанием. Подумать только, она разозлилась на маленького ребёнка. Ребёнок теперь даже ходить нормально не может. Тц-тц».

Проклятая карга.

Я углубляюсь в обширную библиотеку.

Стены, залитые солнечным светом, льющимся сквозь окна с переплётами, уставлены высокими деревянными книжными полками, забитыми книгами самых разных размеров и направленностей — от классической литературы и учебников по истории до научных журналов и энциклопедий. Похоже, дождь прекратился навсегда.

Деревянные столы с лампами для чтения и стульями расставлены аккуратными рядами. На отдельном столе неподалёку стоят несколько крепких пишущих машинок. Я пробовал ими пользоваться пару раз, но они слишком сложные. Может быть, когда я вырасту.

В углу стоит деревянный картотечный шкаф с печатными карточками, на которых перечислены все книги библиотеки.

На одной стене висит большая карта мира. На другой — обрамлённые портреты известных исторических личностей и писателей. Отец говорил мне, что если я буду хорошо учиться, то когда-нибудь моё лицо тоже будет висеть на стене.

Здесь очень тихо. Единственные звуки — это тихий шелест страниц и редкий шёпот учеников, разбросанных по всей библиотеке и погружённых либо в свои книги, либо в усердное написание конспектов.

Ещё одна библиотекарша средних лет в очках, сидящих на носу, на цыпочках ходит между стеллажами. Если я правильно помню, она помощница этой старой карги.

Я направляюсь к разделу естественных наук.

Ряды полок тянутся бесконечно, как и бесконечно накопленная мудрость поколений. Здесь так много книг, и каждая из них несёт в себе душу гения. Мы обязаны своим настоящим нашим предкам.

Я продолжаю идти. В библиотеке становится всё тише, по мере того как всё меньше учеников занимают места для занятий.

В дальнем углу, в самом конце, находится небольшой, обособленный уголок для занятий. Это самая тихая часть библиотеки.

Я едва могу разглядеть лицо девушки, сидящей в одиночестве за одним из деревянных столов. Мона буквально теряется среди огромного количества впечатляюще высоких и потрёпанных книг, сваленных вокруг неё. Я подхожу к ней.

«Йахаха…»

А? Она смеётся? Нет, она плачет. Мона плачет и смеётся. Это плохо? Она всегда плачет, так что, наверное, хорошо, что она ещё и смеётся?

Её лицо бледное, вид уставший, но в её глазах светится решимость, когда она вчитывается в открытую перед ней книгу, а её пальцы водят по строчкам, пока она разговаривает сама с собой. Другой рукой она делает записи.

Я три часа занимался репетиторством по английскому и математике, с часовым перерывом между ними. Потом два часа занимался спортом. Итого шесть. Боже мой.

Стол завален книгами и тетрадями, карандашами и клочками бумаги, исписанными уравнениями и аннотациями. Понятно, что она здесь уже несколько часов и учится без перерыва.

Уф. Неловко. Что мне сказать? Она всегда первая начинает разговор, но сейчас она так сосредоточена, что даже не заметит меня, верно?

«Ха…ха…ха…»

Её дыхание становится прерывистым.

Её руки дрожат.

Её руки летят к лицу.

Что она делает..?

Её ногти впиваются в кожу. Она яростно царапает себя, и из свежих ран, которые она себе нанесла, начинает течь кровь.

«Что ты делаешь!? Прекрати!»

Мона продолжает царапать себе лицо. Ещё больше крови стекает по её щекам, смешиваясь со слезами.

Я хватаю её за запястья, чтобы остановить.

«Пожалуйста! Хватит!»

Сопротивление Моны ослабевает.

Она перестаёт бороться со мной. Её руки бессильно падают.

«Бриам?» — она поворачивает голову ко мне.

«Ты что, с ума сошла!?»

Что это вообще было? Она всегда была невозмутимой. Даже когда плакала, то всегда молча. Но сегодня что-то не так. Как будто она стала другим человеком. Почему она так истерит?

«Что-то случилось?» — спрашиваю я её.

Она опускает голову. «Ты знаешь о моей мечте?»

Что это за вопрос ни с того ни с сего?

«Конечно», — говорю я, кивая. — «Вылечить свою маму от слепоты».

«Да», — она кусает губу, чтобы не разрыдаться в голос. — «Но больше нет».

А? Она всегда усердно трудилась ради своей мечты — помочь своей матери. Они что, поссорились из-за чего-то?

«Почему? Нет, сначала нам нужно помочь тебе—»

«Вот», — она протягивает мне через стол листок бумаги. — «Реши это».

«Но ты—»

«Реши!»

Я смотрю на книгу. На бумаге сложная логарифмическая задача. Разве это не высшая математика? Её преподают только в старших классах.

Мы только начали среднюю школу. Как далеко она продвинулась? Успокоится ли она, если я решу её?

Это напоминает мне наш первый разговор. Я смотрю на задачу, а затем на покрасневшие глаза Моны. Она всегда обращается ко мне, когда сталкивается с проблемой.

Поначалу меня это довольно сильно раздражало. Но в отличие от моего отца, Мона всегда хвалит меня, когда я нахожу правильный ответ.

Иногда я даже чувствую себя учителем.

Хм, это лёгкая задачка.

Я начинаю объяснять Моне первый шаг.

«Аргументы логарифмов должны быть равны, чтобы равенство выполнялось, поскольку основания логарифмов одинаковы. Понимаешь?» — Я медленно пишу это, чтобы она могла следить.

«Затем ты преобразовываешь уравнение в стандартную квадратичную форму», — я пишу для Моны квадратичную формулу, — «а затем вычисляешь дискриминант».

«Подставляем значения в квадратичную формулу», — я прищуриваюсь, — «и мы должны получить два потенциальных решения».

«Напоминаю, что аргументы логарифмов должны быть положительными, поскольку они должны быть определены». — показываю я. —

«Опять же, учитывается только тот корень, который даёт положительный аргумент».

Я записываю окончательное решение на бумаге. «Тебе стоит привести себя в порядок. Твои родители расстроятся, когда увидят твоё лицо—»

«Ты гений».

Я улыбаюсь ей. «Спасибо—»

«Тогда почему, ты не можешь понять, мою боль?» — Она безучастно смотрит на моё лицо.

Это странно. Мона всегда радуется, когда я решаю её задачи.

«Каково это?»

Это странно. Она сегодня очень странная.

«Каково это — быть лучше других?»

Мона рвёт бумагу на части.

«Моя слепая, гребаная мать? Зачем мне её лечить? Зачем мне проклинать ту, которая привела меня в этот мир?»

Моника разражается приступом истерического, полного слёз, заразного, мучительного смеха.

«Йахахахсахахахахахах!»

«АХАХАХАХах~!»

Кха Кха

Она откашливается, выплёвывая полный рот крови.

«Йахахахах!»

«Эрииииииихихихи…»

Почему у неё кровь? Нет, что она имеет в виду, говоря, что я чувствую себя лучше других?

«Даже в шутку это не смешно».

Она обнимает себя, слёзы пачкают её одежду.

«Бог? Существует ли он?»

Она вытирает слёзы.

«Если да, то мир, который он создал, немного жесток, тебе не кажется?»

Она сомневается в существовании бога? Но из всех людей, кого я знаю, Моника лучше всех знает Писание.

«Почему есть такие невероятные люди, как ты? Почему есть такие счастливые и невинные люди с родителями, которые поддерживают их, что бы ни случилось? Почему есть люди, которые занимают места, которых не заслуживают? Твоему богу плевать на его детей».

Она подходит ко мне и хватает меня за волосы.

«Так скажи мне, зачем мне служить такому отвратительному существу? Если я умру, то с улыбкой на лице отправлюсь в Ад».

Моника тянет меня за волосы.

Это больно. Очень-очень больно.

«Поэтому я изо всех сил старалась избежать смерти. Если я буду достаточно учиться, я смогу открыть секреты долголетия и узнать больше о мире. Я старалась, старалась и старалась. Несмотря на свою глупость несмотря на то, что у меня самые худшие родители на свете несмотря на то, что меня окружают мудаки, я старалась! Но в чём вообще смысл жизни!?»

Смех Моники постепенно стихает, превращаясь в тихие рыдания. Она отворачивается от меня и смотрит на какую-то далёкую точку в библиотеке.

«Сегодня я проснулась. Но я ничего не чувствовала. Зачем я проснулась? Зачем я пришла в школу? Бесцельно. Сегодня. Завтра.

Послезавтра. Всё бессмысленно. Школа — это тюрьма. Зачем мне учиться? Ради чего? Зачем я плачу? Ради чего?»

Она закрывает глаза.

«Знаешь? У меня есть суперспособность — чувствовать эмоции других людей. Их так легко понять. Знаешь? На самом деле я солгала. Я хотела достичь долголетия, чтобы спасти моих стареющих родителей от смерти. Даже если я их ненавижу, я люблю их. Они — единственные люди, которые у меня есть. Знаешь? На самом деле я тебя тоже ненавижу, Бриам. Я завидую тебе. Я завидую твоему уму, твоему любящему отцу, твоей заботливой матери, тому, как все хорошо к тебе относятся. И тебе даже не нужно притворяться, чтобы этого добиться, как это делаю я».

Моника кладёт руку на грудь.

«Но теперь я ничего не чувствую. Мне всё равно. Я вижу только скелеты. Я больше не хочу жить. Моя логика была ошибочна. Так что же мне делать? Как мне продолжать жить без смысла? Как мне продолжать терпеть эту боль?»

Она снова откашливается, выплёвывая полный рот крови, и умоляюще поднимает руки.

«О боже, как жаль, что я не встретила тебя».

Я убегаю, плача. Слёзы застилают мне глаза.

Я не понимаю. Слёзы затуманивают мой разум.

Неужели только я думал, что мы друзья?

* * *