Есть люди, у которых была черная полоса жизни. Пусть это из-за неудачной любви, семейных проблем, надоедливых друзей… Множество причин. И большинство людей решают это по своему, а некоторые думают, что будет лучше свести счеты с жизнью. Одни сбросятся с крыши или наглотаются всякой дряни. Кто-то повесится или вскроет вены. Есть такие, которые захотят броситься под поезд. Очень много вариантов. Говорят, что если у человека были попытки на это — уже сумасшедший. Некоторые лежат в психбольнице, или посещают психолога. А бывают люди, которые живут с этим шрамом на сердце всю жизнь и никому не говорят. Это больно. Охота кричать, когда вспоминаешь тот роковой день. Когда тебя чуть не стало. Когда ты мог пропасть и больше не вернуться. Когда мог перестать чувствовать. Когда мог перестать улыбаться и даже плакать. Когда тряслись руки и сильно било сердце, когда ты шел на это. Некоторые так и пропали, других же спасла удача. И вторые, понимают, какую они свершили ошибку:

Когда ты страдаешь и не находишь выхода. Весь в слезах бежишь к аптечке и берешь несколько пачек лекарства. Наливаешь стакан воды и идешь к зеркалу. В последний раз смотришь на себя. И со словами «Прощай, (твое имя), это конец» выпиваешь всё, всё что есть. Слезы ручьем, в глазах пустота, ложишься на кровать и вспоминаешь. Вспоминаешь, все, что было хорошего и радостного. Например, твои веселые прогулки с друзьями, которые не раз тебя предавали. Вечерние посиделки с родителями, которые надоели своими ссорами или когда сильно ругают тебя в том, в чем не виноват и не можешь доказать правоту. Они делают это, не понимая, что причиняют тебе боль. Или когда твоя вторая половинка жестоко тебя бросила. Но больше этого не будет. Сейчас твои последние минуты, пока действует лекарство. Ты лежишь и вспоминаешь всю свою жизнь. И пытаешься не думать о том, что будет с теми людьми, которые тебя все-таки любят. Что бы не пожалеть о своем поступке, ведь уже ни чего не изменить. Ты лежишь и хочешь перевернуться на другой бок, но нет сил. И тебе очень хочется спать. Или это от всех воспоминаний, или уже ты перестаешь дышать и жить. И ты… засыпаешь. Потом темнота. А за ней — резкая боль. Ты открываешь глаза, вокруг темно. Умерла? Попала в ад? Нет. Ты в комнате. Уже ночь. И снова боль. Больно в груди или в животе, непонятно. Откуда-то у тебя появляются силы, и ты бежишь в туалет. И в обнимку с унитазом возвращаешься к жизни. Тебя тошнит. Тебе больно. Очень больно. Но ты радуешься. Чудом ты выжила. А ведь была уже на грани смерти. А может ты и умерла, не уснула, а умерла? Но дали тебе вторую жизнь, и не просто так. Это знак к тому, что тебе надо жить. Второго шанса тебе не дадут. Снова боль. Снова из тебя выходит та дрянь, которой ты хотела себя погубить. Но тебе все равно. Тебе это нравится, потому что ты чувствуешь боль, а значит, ты жива.

Или...

Когда ты сидишь на краю кровати. За окнами уже ночь. Рядом горит только светильник. Твои руки трясутся. На левое запястье смотришь испуганным взглядом, а в правой ладони лезвие. Тебе плохо и страшно. Всхлип. Вздох. Задерживаешь дыхание и закрываешь глаза. Резко проводишь острием по руке. От удивления открываешь глаза. Чему удивляться? А тому, что тебе не больно. Смотришь на руку, крови нет. Но тут проявляется красная полоска. Порез щиплет. Кровь течет по руке и капает на постель. Ты хватаешь первую попавшуюся тряпку и вытираешь капли с руки. Но они все появляются и появляются. Пальцы похолодели, перестают двигаться. Тебе больно смотреть на рану, но и в тоже время нравится. Ведь вместе с кровью вытекает и твои обиды. Крови все больше и больше. Ты начинаешь чувствовать всю вену вдоль руки. Обволакиваешь порез этой белой с красными пятнами тряпочкой и ложишься. Закрываешь глаза. Тебе становится холодно и не хватает сил укрыться. Белоснежный лоскут стал ярко алым. Собираешь все силы и правой рукой прижимаешь тряпицу к руке. Боишься заснуть, но приходится. Мысленно прощаешься со всеми, закрываешь глаза и засыпаешь. Ночь прошла. Ты открываешь глаза. И ни чего не понимаешь. То ли это был сон, то ли.… Нет, не сон. Порез еще прикрыт рукой. Ты аккуратно ее убираешь и видишь красный платок, а под ним глубокий порез такого же цвета. Но тебе не понятно, почему ты жив. И не знаешь, что нужно делать. И тут тебя осеняет, жизнь продолжается. Тебе так же нужно собираться на работу, и идти в привычное окружение. С закрытыми глазами идешь в ванную и промываешь рану. Заматываешь бинтом, одеваешься. Идешь, радуясь жизни.

Или...

Когда ты стоишь на краю дороги, мимо тебя несутся машины, обдувая твое тело мерзки ветром. От мощных и быстрых машин тебя иногда покачивает. Напротив тебя светофор, горит зеленым. Люди бегут через дорогу сломя голову, спешат куда-то. У каждого своя жизнь, но не у тебя. У тебя она закончилась. После того... как это произошло. Неважно что, но это было, тебя это поменяло, унизило, уничтожило. Зачем жить дальше, если тебя больше нет? Смотришь на светофор, все еще зелёный, вдруг зеленый человечек стал на прощание мигать. Кажется, говорит «Нет-нет! Не ходи, остановись», но и этот человечек не вечен. Появляется другая фигурка, такого же цвета как и твой свитер: «Иди сюда, ты должен быть со мной! Мы похожи!» — сладко произносит абстрактная фигура.

Стая изголодавшихся автомобилей так и несётся мимо тебя. Ты делаешь не уверенный шаг, потом еще один. И так, проделав три шага, проходишь четверть дороги.

Гудок. Крик. Тормоз. Вспышка...

Ты мертв. Но почему еще мысли в голове? Значит, еще есть время. Сейчас ты думаешь, как тебя размазало по асфальту, и как будут после тебя соскребывать.