Иногда мне кажется, что я родился с дырой, и все добродетели из меня вывалились. Я пуст. Теперь я никогда не верну это. Уже поздно. Жизнь — череда закрывающихся дверей, не так ли это?

Я думаю, что слово счастье просто выдумка. Да, через какое-то время ты получаешь заветное «что-то», но рано или поздно удовольствие это будет доставлять меньше, а порой бывает так, что даже вызывает отвращение и нежелание сталкиваться с нечто подобным, приедается. Подкреплено изложением насчёт жизни, ведь пребывание человека на земле всего лишь череда закрывающихся дверей, и как только я остаюсь в проёме одной из них, чтобы капельку стать счастливее, меня швыряют о пол как тряпку и безнаказанно вытирают ноги. Кто-то скажет: «Надо жить дальше». А ведь этим я занимаюсь в последнее время... и к чему-то меня это привело? Унимаю боль за сигареткой и бутылкой спиртного. Может, есть тот, кто осмелиться сказать: «Счастье есть в религии», но отвечать такое человеку, который считает религию за сказку, в которую верят даже взрослые (как например с тем же Сантой Клаусом), не самое лучшее решение. Они были правы. У меня тяжёлая ментальная прогрессирующая дисфункция или какой-нибудь приобретенный экзистенциальный кризис — или всё вместе. В общем, не могу стать счастливее, потому что патологически страдаю поверьем в её отсутствие.