Пацан лет десяти, с тусклыми каштановыми волосами.

Худой, а глаза — чисто-голубые.

Выглядел он жутко серьезным и до боли наивным.

Судя по волосам и лицу — не японец.

Одежда странная — длинная мантия до пят, вроде школьной формы,

но больше смахивает на рясу священника из кино.

Первая мысль: домашний мальчик. Серьезный, с виду избалованный.

Если б мне сказали, что он только что из церкви, я бы поверил.

Пацан заговорил, голос тяжелый от горя.

— Мама умерла.

«...Понятно. Сочувствую».

У меня самого детства толком не было, так что я не знал, что ещё сказать.

«Отец-то есть? Где он был?»

— Он всё время был с мамой.

«Ясно... Твой батя старался. А мама? Как всё случилось?»

— Она ушла, будто уснула.

«...»

Трагедия, тут слов не подберешь.

Расставаться в этой жизни всегда жестко, особенно с родными. Жалко. Реально жалко.

С возрастом понимаешь: детям нужно время, чтобы их любили.

— Я ищу брата.

«У тебя есть старший брат? А он где был, когда всё случилось?»

— Он был... очень далеко.

Пацан объяснил, что пошел искать брата один, против воли отца.

Признал, что это была безрассудная идея.

— Я пережил ужасные вещи.

«Оно и видно».

Мир не настолько добрый, чтобы ребенок мог шляться один.

— Я так устал. Хочу, чтобы всё закончилось.

«Ну так пусть заканчивается. Никто тебя не осудит».

— Я правда так устал...

Лицо у него было измученное, будто он сейчас рухнет.

«Как тебя звать?»

— Дитрих Бекер.

Иностранец, как я и думал.

«А отца? Кем работает?»

— Бернхард. Он пастор в деревне в Саксонии.

«А маму?»

— Кристина.

«Понятно. Знал бы я это место, отвёл бы тебя домой. Чем помочь-то?»

Пацан поднял опущенную голову.

— Я хочу, чтобы ты нашел моего брата.

«Где он?»

— Не знаю.

«Особые приметы? Черты лица?»

— Не знаю.

«Это ж твой брат. Как можно не знать?»

— Он ушел из дома еще до моего рождения.

Значит, брат намного старше. Может, моего возраста.

И всё же... ну и безрассудный пацан.

Ищет того, кого в глаза не видел. Неудивительно, что ничего не вышло.

«Ну ты и дурак, а?»

— Это в отца.

«Понятно. Бедный ребенок».

Но теперь я вкладывал в это другой смысл. Если они оба такие безбашенные, он никогда его не найдет.

Пацан снова заговорил, совсем убитым голосом.

— Я устал... так устал...

«Еще бы».

А как иначе? Ищешь того, чьего лица даже не знаешь.

— Ты так прямо всё говоришь.

«У меня своя история, у тебя своя, Дитрих Бекер».

Повисла тишина. Но в этой тишине я почувствовал что-то странное.

Сложно объяснить словами.

Мы были разными, и всё же... чем-то похожи.

Было что-то общее — какой-то резонанс — что-то важное, что я не мог объяснить.

Почему-то мне захотелось быть к нему добрым.

А он, по-своему, вроде как положился на меня.

— Ты веришь в Бога?

Я кивнул.

«Ага. Верю. Бог есть. Близко, но далеко. Далеко, но близко».

— А я уже не знаю...

«Понятно. Печально это».

Я не был религиозным, но верил, что Бог существует.

В жизни всякое бывает. За мои тридцать лет были моменты, когда я чувствовал что-то за гранью понимания.

Один раз, когда мой отец-алкаш умер. Его забили насмерть гопники, типа "охотники на папаш".

Тот самый мужик, что лупил нас с матерью до крови, получил свое с лихвой. Я тогда хлопал в ладоши и ржал.

В другой раз — это была улыбка мамы.

Она была робкой, вечно всем уступала. Даже я, её сын, никогда не слышал, что она думает на самом деле.

Я хотел, чтобы она улыбалась.

Поэтому я строил из себя клоуна — копировал комиков, танцевал, пел — делал всё, чтобы выбить из неё хоть искру света.

Но у неё был рак.

В тридцать с лишним он сожрал её быстро, оставил только кожу да кости.

И всё же я хотел, чтобы она улыбалась.

Не помню деталей, но она улыбнулась — как цветок, пробившийся сквозь мороз.

Она умерла с улыбкой.

Я рыдал, и в тот момент поверил, что Бог существует.

Я не молюсь. Не поклоняюсь. Даже благодарности не чувствую.

Но я верю в волю, что выше природы.

Мысли, которые нам не понять, но они всегда здесь.

Наблюдают.

Пацан смотрел на меня чистыми голубыми глазами.

— Твоя вера прекрасна...

«Ничего особенного».

— Пожалуйста, найди моего брата.

«Не знаю. Но если Бог выведет, может, и встретитесь однажды».

И тут мальчик улыбнулся.

— Этого достаточно. Такой, какой ты есть. Оставайся таким...

«Хорошо».

Он с тоской сказал:

— Время пришло. Мне пора...

«Ещё увидимся. В конце бесконечного пути».

Мальчик удивился, а потом рассмеялся.

Последнее, что я видел — улыбка обычного пацана его лет.

Каким-то образом я заставил его посмеяться.

В какой-то момент я оказался в такой темноте, что не видел ни зги, но страха не было.

А потом зазвучали голоса, отдаваясь эхом в ушах.

◇◆

Люди привязаны к своей натуре. Наивность Дитриха Бекера его и погубила.

И всё же, когда люди хотят куда-то добраться, им приходится отказываться от себя.

— Я дам тебе знания.

— Я дам тебе мудрость.

Не дай себе сбиться с пути. Сдерживай себя. Голые человеческие инстинкты недостойны моего дитя.

Запомни это.

Жертвы, принесенные ради любви, я ценю больше всего.

Те, кто вытерпит величайшие испытания, получат самую красивую судьбу.

◇◆

Слова переполняли голову и исчезали, как только появлялись.

Наконец, голос сказал:

«Слишком многого этот ребенок не мог понять.

Живи дальше. Со временем ты поймешь».

«Пойму».

Я всегда всё понимал. Даже сейчас. Это не сложно.

«Я всегда буду собой».

А затем мир поглотила тьма.

◇◆

...

……

………

…………

Сначала была только боль.

Когда я очнулся в тусклой пещере, на мне кучей спали дети.

Руки, ноги, кто-то вообще обвил талию. Благодаря им было не холодно, а невыносимо жарко.

«Что за хрень?»

Голос был тонкий и писклявый, как у ребенка.

Простыл, что ли?

Я спихнул с себя мелюзгу, потирая горло, когда из тени поднялась фигура.

«О, новенький очнулся? Ты тут единственный человек. Побудь грелкой еще немного».

«...»

Что за хрень. Это было мое первое впечатление о ней.

Дылда, но на вид лет четырнадцать-пятнадцать. Детское лицо. Просто еще один ребенок.

Я не ответил. Пытался врубиться, что происходит.

Темнота — хоть глаз выколи. Воняло жутко. Похоже на пещеру в канализации. Скорее всего, так и есть.

Дети вокруг — грязные оборванцы, беспризорники лет десяти.

«Где мы?..»

Опять этот писклявый голос, будто я ребенок. Я потер горло.

«Не спится?» — цокнула языком высокая девчонка. «Я Абигейл. Зови меня Эбби. А ты, новенький?»

«Я...»

Я замялся. Я не мог назвать свое имя.

Я современный японец. Мне за тридцать, холост, живу один, обычная работа. Это я. Но я не мог произнести свое имя. Горло перехватило.

Вместо этого в голове всплыло другое имя.

«Ди... Дитрих. Зови меня Ди».

Что за хрень. Это же—

Снова этот голос.

Глянув на ладонь, я заметил. Маленькая, грязная и хрупкая.

Рука ребенка.

«...»

Чёрт бы всё побрал.

Дитрих Бекер.

Зеркало не нужно. Теперь я — Дитрих Бекер.

Пока я офигевал, я почувствовал, как Абигейл подошла и похлопала меня по голове.

«Понятно... Тогда я тоже буду звать тебя Ди. Спи давай, Ди».

«...»

Я ничего не понимал. Вообще. Поэтому молчал, чтобы совсем крыша не поехала. Эбби смотрела на меня с грустью.

«Не врубаешься? Неудивительно...»

«О чем ты?»

Я выдавил детский голос. Чувства быстро перестроились. Я понял, что это реально мой голос. Мое тело, как и у детей, что липли ко мне, было лет на десять.

«Ди. Тебя бросили», — сказала Эбби, и в её словах было полно горя.

«Ясно...»

Голос был писклявый, но слова — мои.

Внезапно нахлынули воспоминания.

Девчонка передо мной — Абигейл.

Одна из главарей местных беспризорников. Её звали «Эбби» или «Би».

Королева Би.

Чёрт.

Почему? Как так вышло?

Всё, что я видел перед собой, не укладывалось в голове.

◇◆

В конце концов, жизнь — это просто череда жестоких шуток.

— Слова Асклепии

◇◆

Я почесал затылок и вздохнул.

Дитрих Бекер.

Мальчик, которого звали «я».