Пролог – Хаос, порождённый реальностью

Галерея была настолько тихой, что можно было услышать мягкое гудение вентиляции. Эллиан шёл медленно, руки в карманах пальто, позволяя взгляду скользить по стенам, будто он не видел всё это уже сотни раз.

Но он остановился, когда дошёл до самой той картины.

Его собственный картины.

Она возвышалась над остальными, яркая мазковая вибрация, упорядоченный хаос, цвета, наслоенные с той самой дисциплиной, которую критики утверждали: владеет ею только он. Под рамой, золотая табличка:

[Автор Картины: Эллиан Элдарион]

И ниже, короткая заметка, которую он написал несколько месяцев назад, ещё тогда, когда верил, что «авторские заявления» имеют значение.

Он долго смотрел на неё.

Уголки его губ едва дрогнули, слабая, почти неохотная улыбка. Вспыхнули воспоминания: три месяца одержимой работы, испорченные холсты, ночи без сна, попытки снова и снова, пока он не возненавидел её… а потом полюбил сильнее всего на свете.

На мгновение он позволил себе почувствовать гордость.

К нему подошли двое студентов, колеблясь, прежде чем приблизиться.

«Эм… извините, вы… вы Эллиан Элдарион?»

Он моргнул. Половина его лица была скрыта под кепкой, но, конечно, его узнали. Сейчас это стало нормой.

«Да», — тихо сказал он.

Они вспыхнули нервным восторгом.

«Можно фото? И, может быть… автограф? Если можно?»

«Конечно.» Голос его был мягким, даже тёплым. Он устал, но это не было большой проблемой.

Они сделали фотографии, он подписал блокноты, и девушки ушли, хихикая о чём-то, что он даже не попытался расслышать. Когда дверь галереи закрылась за ними, усталость опустилась на плечи Эллиана привычным тяжёлым грузом.

Его дом был почти слишком большим для одного человека. Когда он вошёл внутрь, шаги эхом разлетелись по отполированному мраморному полу. Декоративные светильники расбрасывали мягкие золотые отсветы, делая пространство тёплым… но не живым.

Эллиан положил ключи, прошёл к кухонной стойке и приготовил себе кофе. Запах моментально вернул его в реальность.

На втором этаже спальня походила на поле боя незавершённых идей. Эскизы валялись на полу. Карандаши и кисти торчали из-под одежды. Заброшенные рамки холстов прислонялись к стенам.

В центре стоял его основной холст — набросок следующей работы.

Он подошёл ближе и выдохнул тихо, почти застенчиво.

Эскиз был хорош. Нет… великолепен. Чёткие линии, уверенная композиция. Та самая основа, что обещает великое.

Он позволил себе ещё одну небольшую улыбку.

И тут телефон завибрировал.

Он даже не глянул, прежде чем отклонить вызов. Но в последний момент заметил, как ярко мигнуло имя: [Contract Agency].

Он закатил глаза. Сил на всё это у него просто не было.

Вместо этого он открыл ноутбук и вошёл в соцсети. В верхней части ленты мигала статья, вновь упоминающая его имя:

[Авангард Эллиана Элдариона]:

— Стиль, изменивший художественный мир. Стиль, объединивший целые поколении.

Вот почему ему звонили агентства.

Он закрыл ноутбук со вздохом. Для него теперь слава стала слишком шумной.

Лёжа на кровати, он позволил мыслям уйти в тёмные углы.

Ему было двадцать четыре. Популярен. Успешен. Востребован.

И абсолютно одинок.

Люди, что кокетничали с ним, хотели денег или влияния.

Люди, что ненавидели, называли его высокомерным.

А те, кто нравились ему… не чувствовали к нему ничего.

Он закрыл глаза.

И не заметил, как заснул.

Эллиан проснулся в темноте.

Не в мягкой ночной темноте города, где всё ещё ходят люди, а в глубокой, тяжёлой тишине ночи, что давно вступила в свои права.

Он медленно выдохнул, прикрыв глаза ладонью, словно защищаясь от света, которого не было.

Он снова проспал дольше, чем собирался.

Снова.

Потолок смотрел на него сверху, тихий, безучастный.

Он лежал неподвижно, позволяя люстре расплываться над ним абстрактными узорами.

Но в конце концов одна мысль всплыла лениво, почти вяло:

…Как давно что-то действительно ощущалось иначе?

Его жизнь стала петлёй: выставки, признание, бесконечная похвала, деньги, которые ему были не нужны, ожидания, о которых он не просил. Цикл, за который его восхищали, но который внутри истощал.

Он повернул лицо в подушку.

Это же смешно, правда?

Иметь всё — и при этом чувствовать, что тебе не принадлежит ничего?

А одиночество…

Оно ведь не приходит внезапно. Оно накапливается.

Медленно. Тихо.

Как пыль, ложащаяся на забытые поверхности, пока её вес не становится невыносимым.

Он сглотнул.

Большинство людей думали, что успех — это огонь.

Для Эллиана он был эхом. Далёким, не достигающим его полностью.

Мысли ходили по кругу.

Его стиль хвалили. Его называли гением.

Видением будущего.

Продижи, изменившим мир современного искусства.

Но где все эти голоса, когда гаснет свет галереи?

Когда он стоит один в доме, а по полу растекается только тишина?

Он потер лоб и сел. Горло пересохло.

Скука.

Вот самое очевидное чувство.

Но не та скука, что требует развлечений — а пустотная, почти удушающая.

Ему нужно было отвлечься.

Хоть чем-нибудь.

Телефон лежал на прикроватной тумбе, экран отражал тени комнаты. Он взял его по привычке. Экран мигнул десятками уведомлений: сообщения от агентств, приглашения, напоминания о событиях, статьи с его именем.

Он не открыл ни одно.

Вместо этого он встал. Ступни коснулись холодного мрамора — и ледяной удар пробрал его до бодрости.

Коридорные светильники включились автоматически.

Тёплый свет сопровождал его, словно послушная стража.

Он дошёл до холла.

Холл был огромным, забитым дорогими вещами.

Но всё, о чём думал Эллиан — насколько он пуст.

На дальнем конце стоял телевизор: бесшовный, почти цифровое полотно.

Он взял пульт.

На секунду замер.

Даже сам не знал почему.

Наверное, ожидал того же самого — новости, политика, скандалы, рынок.

Пустой шум.

Но он всё равно нажал кнопку.

Экран ожил хриплым гулом, заливая комнату холодным синим светом.

Изображение стало чётким.

И он застыл…

Не было ведущего.

Не было студии.

Не было спокойного фона новостей.

Вместо этого…

На экране дрожал ручной репортаж, камера вибрировала, показывая ночное небо, разорванное чем-то огромным и ползущим. Крики заполнили эфир, сырые, настоящие, перекрывающие друг друга. В этот же момент где-то вдалеке завыли сирены, не телевизионные, настоящие.

Камера резко опустилась вниз.

И там…

Между двумя зданиями…

Кто-то двигался.

Кто-то не человеческий.

И даже не близкий к человеческому.

Длинная конечность ударила по асфальту. Машины перевернулись от одного этого удара. Люди бежали, не понимая, куда и за чем.

Голос репортёра прорезал хаос, надломленный страхом:

«Е-если кто-то слышит… оставайтесь дома… не подходите к… к существам… они…»

Статический шум проглотил его.

Эллиан застыл, дыхание застряло в горле.

На мгновение он решил, что усталость дала галлюцинацию.

Сон?

Бред?

Ночной кошмар?

Но нет…

Следующий репортаж включился автоматически.

Женщина в окровавленном халате, вещающая из-за баррикады, шёпотом, сорванным от ужаса:

«Они пришли ниоткуда… мы не знаем, сколько их… пожалуйста, если кто-нибудь…»

На неё упала тень.

Экран снова погас.

Пальцы Эллиана сжали пульт.

Сердце стучало так громко, что заглушало собственный слух.

По коже пробежал холод, липкий, настоящий.

Это были не новости.

Это была хроника апокалипсиса.

Тихая ночь, в которой он проснулся, треснула, как тонкая скорлупа.

Его голос прозвучал едва слышно:

«…Что происходит?»

Он сглотнул, горло сдавило.

Тонкая дрожь прошла по телу, не киношная, не драматичная, настоящая.

Та дрожь, что появляется у человека, который не понимает, что творится вокруг.

Не замечая этого, он подошёл к окну.

Шаги были будто невесомыми, как по воде.

Рука дрогнула, потянувшись за шторами.

Он замер.

На секунду.

Будто какая-то часть его уже знала, что увиденное впечатается в сознание навсегда.

Но он раздвинул шторы.

Мир открылся одним движением.

И дыхание Эллиана застыло.

Внизу, далеко внизу, город стелился в бесконечной паутине света, улиц, мостов, высоток. Обычно красивый. Вид, которым он любовался каждый вечер.

Но не сегодня.

Сегодня город тонул.

Огонь поднимался по стенам офисных башен, как голодные лианы. Крыши рушились под тяжестью чего-то массивного. Искры и дым поднимались в воздух, и ночное небо пульсировало красными всполохами.

А существа…

Сначала он даже не смог осознать их формы.

Одни скользили между зданиями, длинные, сегментированные, тянулись вперёд конечностями, щёлкающими по металлу. Другие вырывались из трещин, разломивших улицы, гигантские, рогатые, их тела блестели как нефть. Люди разлетались вокруг них как пыль.

Эллиан прислонил руку к стеклу.

Дыхание запотело на поверхности.

Он этого даже не заметил.

Высоко над горящими кварталами разрезали небо тёмные крылья. Что-то летело. Несколько «что-то». Силуэты рваные, чуждые, их крылья били воздух низким, гулким ритмом, который вибрировал сквозь стекло.

Он увидел, как одно из них пикирует вниз и срывает машину с моста.

Тело Эллиана напряглось, как струна.

Взрывы вспыхивали вдалеке, как разрушающийся звезды.

Один небоскрёб, знакомый, дрогнул, медленно изогнулся и рухнул набок, как умирающий гигант. Ударная волна прошла по улицам, поднимая космические клубы пыли, словно извергавшийся вулкан.

Губы Эллиана приоткрылись.

Но звук не вышел.

Мыслям, обычно острым и быстрым, стало тесно, они столкнулись хаотично, ломаясь одна о другую.

Этого не может быть.

Это не реально.

Что это? Что происходит? Что…

Как…

Почему…

Это не…

Но реальность не спрашивала разрешения, прежде чем сломаться.

Сердце стучало так сильно, что его трясло.

Холод пробрал сначала пальцы, потом грудь, потом всё тело.

Ноги ослабли, он ухватился за раму окна.

Он попытался говорить.

Сказать хоть что-то.

Шёпот, вдох, стон.

Ничего.

Страх был знаком ему раньше — страх провала, страха ожиданий, страха быть увиденным по-настоящему.

Но это?

Это было первобытным.

Настолько глубоким, что выжигало всё внутри, оставляя только голую инстинктивную мысль:

мир, который он знал, больше не существовал.

Глаза Эллиана дрожали.

Он смотрел.

Не мигая.

Не отводя взгляда.

~

Спустя какое-то время, наблюдая, как весь ландшафт гниёт в огне, страх начал таять. На его место пришло принятие. Эллиан смотрел на адский пейзаж и выдавил слова:

«Это и есть… конец для человечества?»