『Оглавление записи «Моника Лоэнгрин»』
— Ценности
— Черты
— Тайные искусства
— История
Моника прищурилась.
В дневнике Абеля одна за другой проступали буквы. Целое оглавление, посвящённое Монике Лоэнгрин. Звучало нелепо. Неужели её жизнь и правда стоила того, чтобы делить её на главы? Моника и сама не знала.
— История, — бесстрастно произнёс Абель.
Оглавление исчезло, и на его месте возникла новая запись.
『История Моники Лоэнгрин』
Возраст: 18 лет.
— Лучше бы я была кладбищем.
Я часто об этом думала. Лучше бы вместо человека из плоти и крови я была кладбищем из земли и камня.
Жизнь мне не подходит. Лучше быть мёртвым местом, чем живым существом. Когда мне одиноко, я пытаюсь коснуться потерянной правой руки, но не могу до неё дотянуться и вместо неё снова тянусь к воспоминаниям. Люди, которых я потеряла вместе с рукой, должны быть где-то похоронены. Кладбища у них нет, поэтому мне приходится хоронить их в памяти. Но я продолжаю жить — и продолжаю раскапывать могилы.
История складывалась строка за строкой.
Моника молча читала.
Ирис уже рассказала ей, что Эпезерия однажды погибла. Что когда-то погибла и сама Моника. Значит, это не её история. И всё же — несомненно её. Моника вздохнула. Живая Моника читала историю Моники, которая уже умерла.
— Это откровение, — негромко объяснил Абель. — В дневнике записываются сведения, которыми делится Пантеон. Такие дневники есть у меня, у Ирис и у остальных. С их помощью мы наблюдаем за состоянием мира и предугадываем поступки тех, за кем должны присматривать.
Этот человек пришёл из другого мира.
Моника посмотрела на Абеля.
Она и прежде понимала, что он не обычный человек. Как-никак Святой мечник. Одной его техники хватало, чтобы понять: человеческие пределы он преодолел давным-давно. Да и с головой у него, похоже, было не всё в порядке.
— Я часто заглядываю в дневник, но…
Истории учеников я читать не люблю.
Потому что знаю, чем они закончатся. Потому что это истории поражения.
Абель умолк.
— Сколько? — спросила Моника, почесав затылок. — Какой по счёту для вас этот мир?
— Девяносто седьмой.
— С ума сойти. Никогда бы не подумала, что миров может быть целых девяносто семь.
— Их намного больше. Главные боги не стали бы создавать всего один. Раз уж они научились создавать миры, то повторяли это столько раз, сколько требовалось. Как люди, которые производят бесчисленное множество инструментов.
В словах Абеля был смысл.
Для Главных богов миры, должно быть, и правда были чем-то вроде инструментов.
Но это не делало мир менее значимым. Люди не могут есть без посуды и потому изготавливают её снова и снова. Для Главных богов миры были такой же посудой. Они нуждались в мирах, как люди нуждаются в тарелках, и потому создавали их бесчисленное множество. Если посмотреть так, всё становилось понятнее.
Только воображение Моники всё равно не поспевало за этой мыслью.
— Вы… перерождались девяносто семь раз?
— Да.
— Значит, всё было правдой. То, что вы рассказывали в «Гробнице всех Героев». Я думала, вы наврали ради награды, но…
— Я не умею лгать.
— …Вот именно.
Потому и звучите так неправдоподобно.
Вы слишком легко говорите то, что на самом деле думаете.
— Такое трудно произнести вслух. Особенно подобные истории…
Он не может есть. Не может спать.
Рождается. Умирает. И рождается вновь.
Повторяя смерть и рождение, он проходит через один мир за другим. Душа Абеля истёрлась слишком сильно, и он утратил жизненную силу, которая должна быть у человека. Именно поэтому больше не мог ни есть, ни спать. Моника вспомнила объяснение Ирис и вздохнула.
— Вам ни разу не хотелось просто умереть?
Хватит.
Дайте мне отдохнуть. Дайте наконец закрыть глаза.
Я устал. Пусть всё закончится здесь.
Неужели ничего подобного вы никогда не думали?
— Ни разу, — коротко ответил Абель. — Пока существует Король демонов, моё приключение не закончено.
— Безумец. Настоящий безумец. Так же нельзя…
Это слишком больно.
Моника снова посмотрела в дневник.
『История Моники Лоэнгрин』
Возраст: 23 года.
— Почему Святой меч выбрал меня?
Нет. Почему меня выбрал Бог мира?
Мне нечего было предложить. Сколько ни шарила по карманам, не находила ни единой монеты. Не имея даже монеты, которую можно положить перед образом божества, не зная ни одной подходящей молитвы, я взялась за Святой меч.
Святая Ноэль говорит:
Он выбрал не то, что у тебя есть.
Он выбрал то, чего у тебя нет.
Маг Лизер говорит:
Тебе больше незачем спрашивать, кто ты.
Все, кроме тебя, уже знают ответ.
Стратег Крони говорит:
Никто не гарантирует, что у нас получится.
Мне страшно. Но давай попробуем поверить в наши шансы.
Инспектор Исаак говорит:
Пора отправляться, Герой.
Смотри. Между небом и землёй легла зловещая лестница.
Ноэль, Лизер, Крони, Исаак…
Значит, сцены из её снов тоже были настоящими. Моника молча приняла это. Знал ли сэмпай Лизер обо всём с самого начала? Наверняка. Если судить по его словам о Правой и Левой Руках Богини-Матери, он подошёл к Монике, уже понимая, кем станет сам.
«И после всего этого…»
Моника прикрыла глаза.
«…я всё равно проиграла».
Возможно, иначе и быть не могло.
Разумеется, она потерпела поражение. Без помощи Абеля Моника не получила бы ни возможности научиться фехтованию, ни места в СИАР. Чем обладала Моника Лоэнгрин из этой записи? Что в ней увидели Святой меч и Бог мира? Моника не знала.
— Избранным становится не самый выдающийся, — вдруг сказал Абель.
Моника повернула к нему голову.
— Святой меч выбирает не сильнейшего и не благороднейшего. Со мной было так же. В моём мире хватало людей, которые превосходили меня талантом, силой и благородством.
Наверное, у меча всё равно была причина.
— Я ведь, скорее всего, так и работала бы уборщицей.
— Бог не взвешивает профессии.
— И у меня не было бы правой руки. Этот протез купили мне вы, профессор.
— Бог не взвешивает тела.
— Тогда на что он вообще смотрел?
— Не знаю.
Я тоже не знаю.
Абель пожал плечами.
『История Моники Лоэнгрин』
Возраст: 27 лет.
— Запишу последнее.
Моё путешествие закончилось поражением. Этот мир погибнет.
Земля залита кровью, и в пустом воздухе разносится крик.
Поэтому я могу сказать это. Кажется, теперь могу.
Мне был безразличен мир. Были безразличны люди, бродившие по земле, животные, собиравшиеся в долинах, и даже одинокая травинка, качавшаяся на ветру. Возможно, именно поэтому я проиграла.
Но я хотела его защитить. Хотела защитить этот мир.
Потому что этот мир…
Моника медленно выдохнула.
Запись, до того непрерывно бежавшая по странице, оборвалась. Что этот мир значил для неё — для Моники, потерпевшей поражение? Она так и не узнала. Не знали и Главные боги. Иначе строки не оборвались бы на полуслове.
— Я просто… спрошу ещё раз.
Моника посмотрела на Абеля.
Она закрыла потрёпанный дневник и протянула его владельцу. Глядя, как Абель принимает книгу, Моника нарочно спросила:
— Я Герой?
Та Моника наверняка проиграла. Не сумела спасти мир. Но остаётся ли проигравший Герой Героем? Во всех историях, которые она читала столько раз, Герой никогда не терпел поражения. Герой — тот, кому нельзя проиграть.
— Разумеется, — без колебаний ответил Абель. — Ты им станешь.
Потому что я тебе помогу.
— Тогда я тоже спрошу ещё раз, — сказала Моника. — А вы, профессор, Герой?
— Нет.
Конечно же, нет.
Моника посмотрела на любимый меч Абеля.
Святого меча у него больше не было. Он носил оружие, настолько потрёпанное, будто его вытащили из трясины. В «Гробнице всех Героев» Абель рассказал всем о смерти своих товарищей.
— Я всего лишь безумец.
Наверное, иначе и быть не могло.
Если любимый меч Абеля и всё оружие, которое он носил с собой…
Если всё это были оружия его товарищей, которые он таскал на себе тысячи лет…
Если это были лишь реликвии погибших…
— Вы и правда…
Тогда Абель должен был быть безумцем.
Не мог не быть.
Потому что чрезмерное благородство ничем не отличалось от безумия.
— …совсем свихнулись.
— Чужаки!
Зазвонил колокол.
Йохан вскинул голову.
Он помогал работать в поле. Земля, на которой он родился, лежала внутри огромной впадины, окружённой вулканами. Говорили, её собственноручно вырыл бог, и в образовавшейся яме три десятка человек построили поселение. Среди раскинувшихся вокруг мёртвых земель только внутри впадины ещё сохранялась зелень.
— Все сюда! Чужаки!
Тяжело дыша, Йохан побежал.
Чужаки приходили редко. Последний раз — пять лет назад. Обычно тихая деревня загудела от волнения. Если гости не забрели сюда случайно, значит, их наверняка послал бог.
— Сколько же времени прошло. Подумать только, к нам снова пришли чужаки.
— Сегодня благословенный день. Встретим их с благодарностью.
— Примем их тепло. Ради этого мы и живём.
— Йохан, не горячись так!
Мальчик протиснулся сквозь толпу.
Жители встречали гостей. Трое чужаков приближались к воротам возле сторожевой башни.
— Назовитесь! — прогремел голос сверху. — Кто вы такие?!
Один из чужаков, лысый мускулистый великан, открыл рот:
— Абель…
И тут же поправился:
— Нет. Марчен Блэкмор.
— Моника…
Вторая, светловолосая девушка, похожая на маленького зверька, тоже запнулась:
— Нет. Роберта Синклер.
— Полагаю, теперь моя очередь.
Третий, молодой человек с медной кожей, улыбнулся.
— Низам Хашеми Рафсанджани. Я пришёл с востока. Хотя с вашей стороны это, пожалуй, запад.
Он слегка склонил голову.
— Рад знакомству. А как зовут вас?
— Да будет свет! — воскликнули жители, озарившись улыбками.
— Да будет свет для грядущего Бога Парусии!
Йохан кричал вместе со всеми.
Жители вытащили короткие кинжалы и одновременно полоснули себя.
По правым рукам.
По коже, уже покрытой множеством неглубоких шрамов.
— Мы благословляем вас!
И протянули чужакам окровавленные руки.
— Благословляем тех, кто прибыл на святую землю Конатуса!