В коридоре темно и тихо. После целого дня, напролёт заполненного топотом, криками и визгом ребятни по всему дому, звенящая тишина кажется сущим благословением. Что ни говори, а покой мне куда милее вечного гама.

Так. и где там. по словам Холли. моя спальня? 2‐й Этаж. дальше по коридору...

Ноги сами несут меня вперёд. Спать мне предстоит на той же самой кровати, где я сегодня очнулся. Очнулся после обморока. Мыслями я снова возвращаюсь к рассказу Райс. Прошлой ночью я потерял сознание. Я – и вдруг в обморок. Сомневаться в её честности причин нет, но сама мысль о том, что я способен вырубиться, никак не укладывается в голове. Разве моя сопротивляемость потере сознания давным‐давно не перевалила за порог полного иммунитета? Да меня и кувалдой по черепушке не оглушишь, хоть бей без передышки битый час! И всё же...

Я опускаю взгляд на собственную ладонь. Сквозь соседнее окно – не забитое досками и даже не разбитое – сочится бледный лунный луч и падает прямо мне на руку. Вот только со стороны чудится, будто лунный свет проходит сквозь плоть насквозь, высвечивая всего взвесь пылинок в форме кисти. Я сжимаю кулак.

...Неужели я больше не настоящий? В этом всё дело? Где‐то на задворках сознания, вопреки годам без единой смерти и без единого обморока, частичка меня всё ещё помнит, каково это – ободрать коленку в кровь. Частичка меня по‐прежнему считает, что подобные раны затягиваются неделями, а не за считаные секунды.

Должно быть, правду говорил Охотник. Этот крошечный уголок моего разума всё помнит и теперь подаёт голос. Я снова способен упасть в обморок.

Из глубины черепной коробки эхом отзывается глухой, пустой вопрос.

А на что ещё я теперь способен?

Вопрос так и повисает в воздухе, потому что за поворотом коридора я нос к носу сталкиваюсь с той, кто вряд ли горит желанием меня видеть.

Впереди, прислонившись плечом к косяку моей спальни, стоит Глиф. Как же мне хотелось бы верить, что она просто решила лично проследить, чтобы я лёг спать вовремя. Это было бы вполне логично и отлично укладывалось бы в образ в меру бдительной женщины, пекущейся о безопасности детей. Всё сходилось бы. Но стоит ей повернуть голову и смерить меня взглядом – суровым, однако отнюдь не ледяным, – как я сразу понимаю, что моя догадка далека от истины. В самом деле, зачем ей торчать тут одной, если она так меня боится? Опасайся она нападения, у двери меня караулила бы вооружённая копьём Холли, а не безоружная Глиф.

Она поворачивается ко мне; в рыжеватом полумраке её глаза тускло поблёскивают.

"Привет," — произносит она.

Я понятия не имею, что тут полагается отвечать. Страхом от неё не пахнет, но и разгадать её настрой я не берусь. Приди она с оружием, всё было бы ясно: явилась прикончить меня или вроде того. Но сейчас дело явно в другом. Надеясь пальцем в небо угадать хотя бы примерную суть её претензий, я виновато развожу руками.

"Эм... Привет? Добрый вечер? Прости, что так засиделся у Летта. Если он сам тебе ещё не рассказал, я вполне могу пересказать, как мы познакомились и с чего я вдруг так приглянулся мальчугану," — говорю я.

Лицо её остаётся каменной маской – и не поймёшь, попал я в точку или она вообще пропустила мои слова мимо ушей. Полностью проигнорировав мои объяснения, она отступает на шаг от дверного косяка; руки её свободно опущены вдоль тела без особого напряжения.

"Можем поговорить минутку?"

Смысл её просьбы доходит до меня не сразу, и я в лёгком замешательстве моргаю.

"Конечно. Я ничуть не против. Случилось что‐то?.." — спрашиваю я.

Она подходит ближе, проходит мимо меня и взмахом ладони манит за собой. Хоть я и потерял всякую нить её намерений, ноги сами несут меня следом – на чистом инстинкте. Она ведь даже словами не попросила, а я всё равно послушно плетусь в хвосте... Неужто во мне и впрямь столько собачьего? Видать, так и есть. Точь‐в‐точь как покорный щенок, я бреду за ней до самой дальней комнатки в конце коридора, куда она меня и заводит.

До того как особняк превратился в храм детей, здесь наверняка располагалась малая гостиная или будуар с фарфоровым камином. Перед очагом стоят два кресла с растрескавшейся, тронутой плесенью кожаной обивкой. Впрочем, Глиф это ничуть не смущает: едва слышно вздохнув, она опускается в одно из них. Я следую её примеру и устраиваюсь напротив – одновременно слишком близко и слишком далеко от неё. Пока она возится со свечой, я обвожу взглядом комнату. Книжный шкаф, забитый старыми истлевшими томами; резной столик без двух ножек; пара сломанных стульев из того же гарнитура да развешанные по стенам картины разной степени ветхости. Но сильнее всего бросается в глаза кромешная темень. Ползучие лозы снаружи затянули окна почти сплошным ковром, погрузив комнату в непроглядный мрак. Честно говоря, поразительно, как Глиф вообще сумела сориентироваться тут на ощупь.

Чиркает спичка, с тихим шипением разгоняя темноту, и я смотрю, как Глиф зажигает огарок свечи и ставит его на низенький столик между нами. В неверном свете пламени лицо её кажется чужим. В прошлую нашу встречу я бы поклялся, что ей нет и тридцати, но сейчас... Даже если не брать в расчёт запавшие глазницы и глубокую складку меж бровей, в самом её взгляде сквозит какая‐то вековая усталость, куда более древняя, чем черты лица. И ощущение это усиливается стократно, когда она подаётся вперёд и смотрит мне прямо в глаза.

Мне хочется хоть что‐нибудь ляпнуть. Тишина давит просто невыносимо, но я прекрасно понимаю, что начинать этот разговор не мне. Это её территория. Я молча жду, пока она соберётся с духом.

"Если бы ты увидел в кафе Гитлера, что бы ты сделал?"

От неожиданности я буквально меняюсь в лице.

"Если бы я... Что? Ты про кого?.."

Она шумно сглатывает и коротко кивает.

"Про Адольфа Гитлера. Человека, который устроил холокост, развязал Вторую мировую войну и обрёк миллионы людей на мучительную смерть," — поясняет она.

Я растерянно качаю головой. Это что, риторический вопрос? Мне полагается молча дождаться продолжения? Я совершенно не понимаю, к чему она клонит.

"Даже не знаю..."

Она словно не слышит моего бормотания, а затем вдруг спохватывается и уточняет важную деталь.

"Он заказывает латте. Причём на овсяном молоке. Бариста принимает заказ, он расплачивается за напиток, берёт стаканчик, садится за столик и неспешно потягивает кофе, листая ленту в телефоне. И если чуть наклониться, видно, что он разглядывает мемы с котиками и то и дело тихонько над ними посмеивается," — договаривает она.

"Это..."

Глаза её вспыхивают пугающей, сосредоточенной остротой.

"Что ты сделаешь?" — повторяет она.

"Не знаю. Я правда без понятия, как бы поступил на твоём месте. А он?.." — искренне признаюсь я.

"В эту конкретную минуту он не делает ничего дурного. И ничто не указывает на то, что секунду спустя он выкинет какое‐нибудь злодейство," — отвечает она.

Мысли вихрем кружатся в голове. Я опускаю взгляд на собственные колени и принимаюсь крутить большими пальцами. Понятно, что Гитлер не резал людей собственноручно, но всё равно... На его совести миллионы загубленных жизней. И всё же... Нахмурившись, я поднимаю голову и встречаюсь с ней взглядом. Правда, есть у меня одно смутное подозрение...

"В таком случае... Не знаю, как бы я поступил. Зато, кажется, ты прекрасно знаешь, что сделала бы сама."

Она настороженно всматривается в моё лицо. Между нами подрагивает язычок свечи.

"Я бы убила его."

Темнота вокруг нас колышется, вытягивается и сгущается в один миг. Всё плотнее и глубже, пока крохотный огонёк, выхватывающий из мрака наши лица, не сжимается до крошечной точки на самом краю зрения. В памяти невольно всплывает холод стали, пронзающей грудь. На лице Глиф нет ни злобы, ни горечи. Её слова – всего лишь слова. И молчание её – всего лишь тишина.

"Понятно. Хочешь, чтобы я принялся оправдывать Гитлера? Сказал тебе, будто холокост был не так уж и страшен или что неудачная попытка свести счёты с жизнью искупила его вину?" — спрашиваю я.

В груди у меня шевелится глухое раздражение, но не успеваю я и рта раскрыть, как она отворачивается, скользя взглядом по полуразрушенной комнате. Не поворачивая головы, она снова скашивает глаза на меня и смотрит безучастно, словно на пустое место, а затем горько кривит губы.

"Да не особо. Странное дело. Я думала, мне будет куда страшнее остаться с тобой с глазу на глаз. Честно говоря, дожидаться тебя здесь в темноте было гораздо жутче. Есть в тебе что‐то обезоруживающее. Когда ты сегодня днём болтал с ребятами, то смотрелся среди них как влитой. Всеми разумными доводами рассудок твердил мне, что это скверно и опасно, но в душе... Я не чувствую к тебе ненависти. Даже страха не чувствую. Какой нормальный человек не возненавидел бы Гитлера?" — говорит она.

Обычно – нацист. Но ведь сейчас речь совсем не об этом, верно? Скрытничать перед ней смысла нет.

"У меня есть навык, который делает меня неприметным. Вот и весь секрет," — объясняю я.

Она качает головой – пожалуй, даже слишком поспешно.

"Нет. Дело не в навыке. Холли тоже это видит, и именно поэтому так люто тебя ненавидит. В твоём лице есть что‐то обезоруживающее, и оттого она настораживается вдвойне," — возражает она.

Звучит так, будто я специально вылепил себе такое лицо, чтобы сподручнее было втираться в доверие и резать людей. Я всё ещё в толк не возьму, чего она от меня добивается.

"А ты этого не чувствуешь?"

"Не чувствую."

"И как, по‐твоему, я должен на это реагировать?"

"Не мне решать."

Может, просто встать и уйти? Разговор начинает действовать на нервы. Когда она уже наконец предложит мне последовать примеру Гитлера в бункере? Сложив пальцы домиком, я чуть сутулюсь в кресле. Понятно, что сон мне без надобности, но чует моё сердце, Райс до сих пор не спит и дожидается меня в комнате. Не хотелось бы лишний раз её тревожить. Так, и как бы мне повежливее свернуть эту беседу?..

"Я не думаю, что ты причинишь вред кому‐то из детей," — произносит она.

Я озадаченно моргаю.

"Прости?"

Глиф вдруг теряется и нервно заламывает пальцы на коленях, а под конец прикусывает губу, и лицо её на миг искажает гримаса чистого отвращения к самой себе.

"Холли просила меня молчать об этом. Но промолчать я тоже не могу. Просто... Как же меня это бесит. Бесит, что я не способна относиться к тебе трезво. Сам‐то посуди! Увидеть в кафе Гитлера и думать лишь о том, что он зашёл выпить латте? Не испытывать ничего, кроме приятного, мирного спокойствия? Разум и сердце во мне твердят прямо противоположное, и я без понятия, как это исправить. Я надеялась, что если мы поговорим наедине, ты выкинешь что‐нибудь скверное. Холли злится из‐за того случая у реки, но я‐то знаю, что она просто погорячилась. И знаешь, в чём‐то я ей даже завидую. Ей удалось спровоцировать тебя на дурной поступок, и теперь её знания о тебе полностью сходятся с её чувствами. А у меня так не выходит. Даже сейчас, когда мы сидим тут вдвоём. При желании ты мог бы прикончить меня на месте или припугнуть сотней разных способов. Но ты этого не сделал и не сделаешь. Я же вижу. Ты... Добрый. Вот в чём беда. Слишком уж ты добрый, чтобы выкинуть подобное. И именно это я ненавижу," — процеживает она.

За последние четыре года кем меня только не обзывали. Но такое я, признаться, слышу впервые в жизни.

"Эм... Спасибо?"

Она качает головой и опускает взгляд на собственные руки, сжимая их в тугие, мелко дрожащие кулаки.

"Это не комплимент. Лучше бы ты не был добрым – тогда моё сердце не шло бы вразрез с рассудком. Тогда я могла бы ткнуть в тебя пальцем, закричать во весь голос и испытать одно лишь облегчение, когда ты умрёшь. А теперь... Ненавижу это чувство. Ненавижу, что ты мне нравишься. Проклятье."